– Dis donc, Œuf, tu en fais une tête, on dirait un cure-dent qui a trouvé une boîte de douze.
– Alors je te ferais dire que ce n’est pas du tout ça l’expression, Poule !
Je m’étonne qu’on n’ait pas encore inventé un logiciel qui poétiserait nos discours. Comme l’Auto-Tune corrige votre voix quand vous chantez faux, ce programme remplacerait par exemple un « j’te kiffe grave, on ken ? » par un « Je vous aime en secret depuis le premier jour Et je frémis d’espoir, souhaitant qu’à leur tour, De ce que je vous dis, vos lèvres adorées Me rendent un écho qui serait un baiser ».
La dernière fois que j’ai reçu une calotte, c’était en septembre 1964. Il y a eu une châtaigne, un peu après, et une belle torgnole en 1968. Ensuite, j’ai pris une beigne, en 1979 je crois.
Depuis, pas grand-chose. Ma vie est assez pauvre en matière de coups reçus, et je ne m’en plains pas.
L’animal, qui n’a pas d’avenir, sait la présence et s’y abandonne avec grâce. L’homme, privé de futur, veut « profiter » du présent et devient lourd et violent.
On dit que l’envie de chocolat passe très vite, c’est un pic qui ne dure que quelques secondes pour rapidement diminuer. On peut donc aisément le contrôler.
Certes, mais c’est oublier mon passé de sprinter : il me faut moins de trois secondes pour atteindre le placard de la cuisine.
Le footing à 6 heures du matin, ça passe encore, mais le théâtre à 14 heures et l’apéritif à 17, je n’y arrive pas. Peut-être manqué-je de souplesse.
… et c’est aussi difficile mais beaucoup plus dangereux de chercher un brin de paille dans une botte d’aiguilles.
Tiens, j’y pense, ça fait longtemps que je n’ai pas entendu un prélude de Bach joué sur une épinette.
(J’ai un peu honte, mais cette idée m’est venue en entendant mes voisins parler de tartiflette !)
Le temps se resserre. Les projets sont suspendus, la stratégie est avalée par la tactique, le très court terme seul nous intéresse.
Cette histoire a un air de fin de partie, non ?
– Dis donc Œuf, juste pour vérifier, on ne met que le jaune pour faire la sauce de la blanquette de veau, hein, demanda Poule ?
– T’es vraiment méchante, répondit Œuf, en plus je sais très bien que tu ne manges que des graines.
– Oh, ça va, je blague.
– Ouais… Au fait, puisque tu es là j’en profite, tu dois savoir ça toi, quand on fait un poulet à la broche, elle passe par où la broche déjà ?
– Vous êtes vraiment terribles tous les deux, intervint Panda, vous ne pensez qu’à la nourriture.
La généralisation est ce qui rend possible la pensée, condamnée sans elle à inventorier. Elle est aussi ce qui annule la pensée, la réduisant à d’ineptes jugements.
– Dis donc Poule, demanda Œuf, comment ils se distinguent entre eux les pandas, ils se ressemblent tous ?
Amis poètes, voici le défi du mois. Vous me trousserez un sonnet contenant les expressions « trou de souris », « passe sanitaire » et « pacte de corruption ».
Il est bon que la poésie se laisse contaminer un peu afin de renforcer ses défenses immunitaires.
Sauf preuve du contraire, nous sommes seuls dans l’univers. Le grand géniteur a péché par excès de confiance en pensant réussir son coup dès la première fois.
Ou peut-être est-il plus prévoyant que je ne le pense et ne sommes-nous qu’un brouillon.
Quand je jouais aux Gendarmes et aux voleurs, petit, je voulais toujours être le gendarme. Quand je joue aujourd’hui, je préfère être le voleur.
C’est mon côté rebelle qui s’exprime… ou peut-être la sénilité qui me gagne.
Naïvement, on attendrait du durcissement du couvre-feu un rebond de la natalité. Il est à craindre plutôt qu’on assiste à une augmentation des féminicides.
Nostalgie est le nom poétique de troubles mnésiques.
Le triporteur de banlieue n’aime pas les angles obtus.
Le monde des hommes est partagé entre ceux qui portent la chemise trop serrée et ceux qui la portent trop ample. Allez-y, vérifiez.
Il y a ceux aussi qui sont toujours abonnés au Nouvel Obs, mais ça n’a rien à voir, me semble-t-il.
La faim justifie-t-elle les noyaux ?
On dit qu’à toutes les époques et partout, il y a proportionnellement toujours le même nombre de gauchers, d’homosexuels et de poètes.
Philippe Jaccottet est mort hier. Un poète est donc né aujourd’hui. C’est une très bonne nouvelle.
Le rédacteur de notules n’aime pas les funambules.
C’est étonnant et encourageant de constater que parfois, quand l’on baisse un peu la garde, quand l’on s’émancipe des codes, valeurs, passages obligés et que l’on assouplit la grammaire sociale, alors le commun s’accommode parfaitement des différences. On peut ainsi se rassembler, pour une raison partagée, sans se ressembler – ce qui est bien la plus triste des issues.
Le plus souvent, les assemblées arasent tout.
- Dis donc, Dieu, le petit jeune qui vient d’arriver, je ne comprends pas ; il est en parfaite santé, il n’a pas eu d’accident, il n’a pas d’ennemis. Tu m’expliques ?
- Oh, tu sais Pierre, mes voies sont impénétrables…
- Ne me dis pas que c’est parce qu’il est champion régional de crapette et que toi ici tu n’as personne avec qui jouer !
- Hein ?
L’écriture pourrait passer pour un écho tardif et chétif de la parole, elle en est plutôt, à la fois, l’aiguillon et le ciseleur.
