Si j’étais coach, je dirais à mes coachés, observez, répétez et imitez d’abord, et quand vous saurez ne plus copier, vous n’aurez plus besoin de coach.
Ça pourrait marcher.
Quelque chose me dit que l’on parvient à faire le tour de la philosophie au bout d’un certain temps alors que l’on n’en a jamais fini avec la poésie.
— Poule, Poule, ça y est, j’ai trouvé ! J’ai la preuve, hurla Œuf surexcité !
— Encore ! Alors vas-y, je t’écoute, attendit Poule.
— Réponds-moi, ça a quelle forme un zéro, tu sais le premier de tous les nombres du monde.
— Zéro ? Une forme de rond ou de roue de bicyclette ou de bouée sans la tête de canard ou d’allian…
— Pas du tout regarde mieux. Le 0, il a une forme d’œuf. Et le zéro, c’est l’Origine. Tu me suis ? À l’origine était le zéro ; à l’origine était l’œuf. Le zéro est un œuf, l’œuf est un zéro. Alors ?
— Moi ce que j’en dis, c’est que quand on est nul, on ne s’en vante pas !
— Argh…
— Waouh, c’est la première fois que je ressens ça !
— Ah bon, rougit-il !
— Mais non, crétin.
Et Mort embrassa le suivant.
L’inventeur de grimaces n’aime pas les limousines.
— ... c'était moi le premier…
— Non, c’était moi, ridicule avorton !
— Tais-toi, vieille peau !
— Mais arrêtez de vous disputer Poule et Œuf, dit Pangolin, l’important, ce n’est pas l’origine, c’est la transmission.
— ?!
— !?
— Euh... viens plutôt jouer avec moi, proposa Panda.
— Pourquoi fais-tu ta valise, Dieu, ne me dis pas que tu retournes à Gstaad ?
— Mais non, Pierre, je vais à la réunion des copropriétaires. Et pour ne rien te cacher, je ne suis pas très emballé. Je vais encore m’en prendre plein la figure à cause de mes Terriens qui font n’importe quoi, sont sales et bruyants et cassent tout.
— Tu n’as qu’à leur dire qu’il ne faut pas confondre l’artiste et son œuvre.
Le grossiste en idées n’aime pas les courgettes.
Le sculpteur de nuages n’aime pas les angles.
Ils font passer la fatigue pour de la sérénité, les vieux. Quant aux jeunes, ils se croient ardents quand ils ne sont qu’agités. Chacun fait bien ce qu’il veut, mais pitié, respectons le sens des mots.
Surabondance et hyperconsommation. Trop de mots.
Lune la rêveuse à Terre la pragmatique.
L’indignation me semble souvent plus proche du caprice que de l’esprit critique.
Je respecte scrupuleusement les gestes barrières, mais il faut encore que je me défasse de ce stupide réflexe. Dès que je veux m’adresser à quelqu’un, je m’approche de lui et baisse mon masque de peur de ne pas être entendu.
Drôle d’époque qui veut que l’on désapprenne ce que l’on a appris et se défasse de ce qui nous a fait.
– Ils disent que la beauté est dans le regard. Je veux bien, mais il doit bien y en avoir aussi dans la chose regardée, dit Ours blanc à Banquise, sous le charme et secrètement amoureux.
Touchée, Banquise fondit.
Peut-être devrais-je consulter, j’ai une relation ambivalente avec le livre. Parfois j’en pense beaucoup de bien, je sais que je lui dois beaucoup, et parfois, je le déteste, je le méprise. Tenez, hier j’en ai pris deux au hasard mais de la même taille et les ai mis sous les pieds arrière de mon lit pour favoriser la circulation sanguine (L’Être et le néant était trop épais, Dans la solitude des champs de coton, pas assez).
Il faut vingt-cinq minutes pour préparer un pâté végétal au potimarron, alors n’allez pas penser que l’on peut vous trousser un haïku en trois minutes.
Deux poireaux
Quatre patates
Trois carottes
Déjà trop pour un haïku
– Dis donc, Dieu, le coronavirus, tu ne crois pas que c’est encore un mauvais coup de Diable ?
– Oh non, Pierre ! Déjà que tu es assez naïf pour croire en moi, ne me dis pas que tu crois aussi en lui !
Le monde est un théâtre. Voire…
Pour ce qui est de la scénographie, on n’a pas lésiné, ni pour le nombre de figurants, mais pour le texte, Racine n’était pas disponible alors on a fait appel à Doc Gynéco.
– Poule, Poule, ça y est j’ai trouvé ! J’ai la preuve, hurla Œuf surexcité !
– Vas-y, raconte, attendit Poule.
– C’est écrit dans des textes chinois très anciens. À l’origine, il y avait un œuf cosmique. À l’intérieur de l’œuf, le dieu Pangu naquit et grandit, puis il brisa la coquille de l’œuf en deux parties qui devinrent le Ciel et la Terre.
– Alors là, c’est extraordinaire. Tu as raison Œuf, c’est magnifique. On ne sait pas ce que peut un œuf.
– Et donc… ?
– Et donc, j’imagine la fierté de la maman Poule qui a pondu cette merveille.
Quand je pense que certains, alors qu’une pandémie ravage la planète, que le populisme gagne chaque jour du terrain, que les journalistes sont censurés ou éliminés, que la banquise fond, qu’un 3ème confinement approche, que l’on continue de braconner les derniers lynx, que Pasteur n’est plus Pasteur, font leurs gammes, tranquillement, parce qu’ils vont jouer je ne sais quel trio de Schubert – le n°2 op. 100, je crois –la semaine prochaine.
On me dit : Covide est l’auteur d’un Art d’aimer en distanciel.
Ça sent le canular…
Et mon menton, tu l’aimes mon menton ?
Le fildefériste et la pole danseuse ont eu un enfant. Au moins celui-là ne manquera pas de repères.
