Honore le hors-d’œuvre, le dessert – aurait pu dire Aristote – vient par surcroît.
Tous les matins, dans un lumineux pied-de-nez adressé à nos cerveaux post-galiléens, le soleil continue de se lever ; lentement, lourdement, indiscutablement, il se lève.
Front de mer. 12h30. Temps orageux. Ciel chargé. Atmosphère électrique. Ombre et lumière s’observent avant le combat.
Mille milliards de nuances de gris.
La fatigue est une idée, une idée sournoise mais impatiente et qui ne tient pas la route, dit le marathonien.
Mon idée de fatigue à moi est bien entraînée et un peu collante.
Si ta montre tombe en panne, inutile de prendre rendez-vous chez le cardiologue (sauf s’il est aussi revendeur de piles).
Jamais je ne m’en lasse, elle est un peu ronde mais si gracieuse, je n’ose l’approcher et ne cesse de tourner autour, si lumineuse et vaporeuse et aérienne, il se pourrait bien, et tellement tellement bleue, que je sois un peu amoureuse, pensait la Lune.
Elle m’a planté le jour de mon anniversaire. Quel cynisme ! Quel mépris. Mais qu’est-ce qu’elle croit ; bien sûr que je vais la remplacer, et fissa. Quelle arrogance ! Dans moins de 48 heures je l’aurai oubliée. Quelle médiocrité ! Le jour de mon anniversaire, c’est nul ! En plus, pas de chance pour elle, il y a des soldes chez Darty.
Les silences meurent d’asphyxie.
Aère, ou mieux encore, chante-les.
– Parano : J’ai un cafard dans le cul !
– Mytho : Je sais, c’est moi qui l’ai fourré.
– Schizo : Eh ! Fermons-là !
Le mouvement uniforme est une autre forme de repos et ne nécessite aucun moteur, disait en substance Galilée.
Le con, il devait être plus souvent dans son labo que sur la piste du stade.
Je ne suis pas le maître des lieux, je ne suis que de passage, disent beaucoup de terriens, modestes et désintéressés, et vous comprendrez que je ne prenne pas le temps de nettoyer le jardin, ajoutent-ils, molasses et crasseux.
À vingt ans, sa vie ressemblait à un Pollock vandalisé ; à soixante, elle rappelait plutôt un Soulages mal éclairé.
Peu probable néanmoins, qu’il finisse au musée.
Je rêve de livres pyramidaux ou sphériques impossibles à empiler.
N’ayons pas honte de la couleur de nos origines ; brunes ou rouges, des algues nous fûmes tous d’abord.
Les frontières sont bonnes pour la littérature et la gastronomie ; pour le reste, elles sont immondes.
Le crapaud, on le sait depuis Voltaire, trouve belle sa crapaude.
On sait aussi, depuis les travaux du professeur David M. Green, que le crapaud distingue mal les formes.
Tous ces livres si longs qui nous absentent et nous exemptent.
Et le monde, sans rancune.
Et le monde encore.
– Sauvegarder la nature, certes, mais la nature n’est pas le monde et le monde n’est pas la Terre.
– Eh les gars, c’est une blague ou quoi ? On vous a pas dit que le temps des définitions, c’est fini.
Ta main là, c’est le pied !
Il suffit d’être deux pour faire la guerre ; il faut être au moins trois pour faire la paix.
Il se pourrait que ce soit aussi ce qui distingue la haine de l’amour.
Généreux profit de la caresse qui donne du plaisir tout en en prenant.
Toutes ces familles disloquées, recomposées, ces amours déchirées, recollées, émiettées, segmentées, ces départs, retrouvailles, ruptures, renaissances, tous ces mélanges, ces différences, ces décalages, ces bouts de vie froissés, superposés, écornés, agrafés, rapiécés, ces histoires fragmentées, raboutées, recoupées…
On dirait un papier collé de Braque : ça manque un peu d’ordre mais ça a son charme et sa musique.
Tous ces livres à écrire, la lessive à étendre et le monde à réparer.
Bonne pour le corps, la sieste est mauvaise pour la conscience.
La musique n’adoucit jamais tant les mœurs que quand on l’écoute seul.
C’est ballot.
Je pars sans carte ni provisions, ton sourire sera mon étoile et ton insolence mon aiguillon.
