Les Restes du Banquet

– Donc, on part avec deux 4x4 bourrés de matériel et de médicaments et une équipe de huit personnes dont quatre locaux. On roule, on passe plusieurs barrages, sans jamais savoir à qui on a affaire. Chaque fois c’est le même rituel, on montre les laissez-passer qui laissent dubitatifs, alors on sort les trousses pour soigner les blessures que l’on peut soigner. On progresse bien comme ça et il ne nous restait plus qu’une petite heure de route. Et là, on est pris dans une embuscade. Des branchages couchés sur la route avec trois hommes armés et d’autres branchages vite posés derrière pour nous empêcher de reculer. En fait, on s’aperçoit que ce sont des enfants-soldats. J’en avais déjà vu, mais pas des si jeunes. Ils étaient une douzaine, dont la moitié portaient des armes, les autres des machettes ou des bâtons.

– Et vous, vous étiez armés ?

– Non. Jamais d’armes. C’est une règle absolue. Je repère assez vite le chef, il devait avoir treize ans, quatorze peut-être. Pas très grand, les bras pleins de balafres, le visage marqué et la bouche tordue. J’ai cru au début que c’était une sorte de posture de guerrier qu’il se donnait, mais j’ai vite compris que c’était l’effet de la douleur. Il était flanqué de deux lieutenants, pas plus de treize ans, mais au moins un mètre quatre-vingt. Et derrière, des enfants. Mais vraiment ! Des tout petits, sept ans, huit ans. Tu imagines !

– Non ! Mais comment ils peuvent survivre dans la forêt à cet âge ?

– Ils étaient tous dans un piteux état. Ils vivent de pillages et ils mangent ce qu’ils trouvent. Quand ils rencontrent des groupes armés, ils sont embauchés comme mercenaires occasionnels. Ils sont nourris en échange.

– Quoi ! C’est horrible ! Je ne savais pas… Et donc ?

– Donc, on sort les laissez-passer qui évidemment ne laissent rien passer du tout. Et là, tu te demandes comment on fait pour négocier avec des gamins. Je repère tout de suite que le chef, qui est le seul à porter des chaussures fermées, marche très mal. Je lui montre son pied et lui propose de regarder. Il est méfiant, mais je comprends vite que c’est plutôt la douleur qui le retient. Impossible de lui enlever sa chaussure alors on découpe le bout aux ciseaux. Et là, je découvre un des pires panaris que j’ai jamais vus. Son gros orteil était condamné, les articulations et les nerfs étaient déjà attaqués, il aurait fallu une intervention lourde et certainement une amputation. J’arrive à le convaincre de se laisser faire et on fait ce que l’on peut. Anesthésiant local, incision, drainage du pus, antibiotiques, antalgique, une petite attelle de fortune et un beau pansement. Franchement, en dix minutes et au milieu de nulle part, c’était difficile de faire mieux.

– Alors là, tu te dis que c’est gagné.

– Effectivement et qu’ils vont nous laisser passer. Eh bien pas du tout et le pire restait à venir. Il nous fait comprendre qu’il veut les boîtes de médicaments. Ça ne me plait pas du tout et je rechigne. Rapidement, il se calme, un peu shooté par le Tramadol, mais ses deux lieutenants commencent à s’énerver et à crier.

– Aïe !

– Attends. Ils se mettent à tourner autour des deux jeunes infirmières. Évidemment je m’interpose alors je reçois un violent coup de crosse et ils bousculent les infirmières tout en tirant en l’air.

– Waouh ! La panique totale !

– Exactement. Tout pouvait basculer en une seconde. J’ai commencé à avoir vraiment très peur. Je comprends vite qu’on ne les raisonnera pas. Ça ne serait pas possible non plus de les maîtriser.

– Mais tu crois qu’ils auraient pu tirer ?

– Ça, on ne le saura jamais, mais je crois que oui. Tu sais, tuer et se faire tuer, ça ne les impressionne plus. Chez nous, au contraire, la sécurité de nos personnels est une priorité absolue. Alors je tente un truc fou… qui va marcher. Quand je partais en mission, j’emportais toujours, en plus du paracétamol et des antipaludéens, devine quoi…

–  Je ne sais pas, des sprays de défense ?

– Non. Des bonbons. J’avais toujours un petit stock de fraises tagada et d’oursons en guimauve. Donc, je vais chercher quelques paquets et je fais la distribution. Je donne un paquet entier aux deux lieutenants pour qu’ils aient les mains occupées à l’ouvrir.

– Me dis pas que ça les a calmés.

– Et si ! Ils avaient les lèvres toutes roses alors les petits ont éclaté de rire et ça a détendu tout le monde. Ils venaient de se prendre un shot de glucides. Je savais qu’on avait trente minutes pour nous. Le temps du pic de glycémie, le cerveau libère de la dopamine en quantité, c’est l’hormone de la récompense. Tu connais ça, j’imagine, « la molécule du plaisir ».

– Euh, oui, je crois. Et après trente minutes ?

– Très certainement, pour la plupart, un crash glycémique avec des réactions imprévisibles et incontrôlables. Donc, on n’a pas traîné, on a chargé le chef dans un 4x4. Évidemment, il s’est laissé faire comme un bébé. Il avait changé de visage, le seigneur de guerre à la gueule cassée était devenu un petit ange brun souriant bêtement !

– Ah ah, j’ai l’image !

– On a embarqué aussi les plus jeunes et on a fait comprendre aux autres de nous rejoindre au village. Un paquet de bonbons supplémentaire les a convaincus.

– Incroyable ! J’adore cette histoire. Et après.

– Après, heureusement, on a arrêté avec les surprises et les frayeurs. On a déroulé nos protocoles. Tu sais, tout est très réglé chez nous et chacun sait exactement ce qu’il a à faire. Tout s’est bien passé, le village était en fait un gros bourg qui avait été déserté, avec encore des infrastructures. Alors pas d’hôpital, faut pas rêver, mais un dispensaire et une sorte d’école. Quand on est arrivés, il n’y avait presque personne, puis, petit à petit, on va vu sortir de la forêt des familles entières. Cette mission a été un succès. On est restés plusieurs mois, le temps de se faire accepter et de former quelques soignants.

– Et les enfants-soldats ?

– Ils sont redevenus enfants. Ils ont été plus ou moins adoptés et sont retournés à l’école. Les deux lieutenants qui avaient un peu de mal à rester assis pour apprendre à lire ont été embauchés, à leur grande fierté, comme profs de sport.

– Magnifique ! Tu devrais vendre les droits à Netflix, ils seraient sûrement intéressés.

– Oui, globalement, ça s’est bien passé. Bon, je ne t’ai pas tout raconté.

– Ah ?

– On n’a pas pu sauver deux des plus petits qui étaient malnutris.

– Ah bon ! Mais vous n’aviez pas assez à manger ?

– Non, ce n’est pas ça. En fait, on ne le sait pas mais la malnutrition, c’est une maladie très grave, avec parfois des conséquences irréversibles. On ne le dit pas assez, mais on meurt de malnutrition.

– Vraiment, je ne sais pas comment dire mais, je t’admire. Et Olga aussi. Peut-être que je suis naïf et qu’il y a des choses que je ne comprends pas, mais quand même, je trouve qu’il y a des gens meilleurs que d’autres. Et pour moi, vous en faites partie.

– Hum…

– Quand j’étais plus jeune, mon film préféré, c’était Fight Club, tu sais, avec Brad Pitt. D’ailleurs peut-être que mon ancien prénom, il vient de là. J’avais écrit sur un carnet une réplique qui disait un truc comme, « Frappe-moi aussi fort que tu peux, parce qu’on ne peut pas se connaître si on ne s’est jamais battu. Je n’ai pas envie de mourir sans cicatrices. »

– Oui, j’ai vu ce film, il y a longtemps. J’avais oublié cette réplique.

– Et donc, je ne me suis jamais battu de ma vie et je n’ai aucune cicatrice. Je ne crois plus trop à cette idée qu’il faut prendre des coups et souffrir pour se sentir exister. Quand je t’entends, je pense plutôt qu’il faut aider et soigner pour que sa vie ait du sens. Sauf que je n’ai jamais vraiment aider personne et que je saurais tout juste nettoyer une blessure.

– Alors pour ce qui est d’aider, je crois que tu te trompes et on en a déjà parlé si je ne m’abuse. Pour ce qui est de soigner une plaie, je serais prêt à parier que tu ne sais pas faire. Tu as en face de toi un maniaque du soin de plaie. Vas-y, explique-moi comment tu fais.

– Je ne sais pas s’il y a des techniques spéciales, mais moi je prends un bout de coton, je mets de l’alcool dessus ou du mercure au chrome si j’en ai, je tapote sur la plaie, éventuellement je souffle pour atténuer la brûlure et je laisse sécher à l’air libre.

– Parfait ! Tu ferais un excellent assistant.

– Ah ? Merci !

– Oui. Tu viens de résumer à peu près tout ce qu’il ne faut pas faire.

– Quoi ?

– Et oui. D’abord, c’est impératif, tu commences par te laver les mains. Et tu ne fais pas semblant. Ensuite, surtout pas de coton, idéalement une compresse stérile, sinon un linge propre. Pas d’alcool, ni rhum ni tequila, ce n’est ni un anesthésiant, ni un antiseptique, par contre, c’est un excellent tueur de tissus, un cytotoxique. Le mercure au chrome tu oublies, c’est joli mais c’est dangereux et ça masque la plaie, d’ailleurs il est interdit en Europe. Tu nettoies la plaie en allant du centre vers l’extérieur pour ne pas ramener de cochonneries. Ensuite, même si tu t’es lavé les dents, tu évites d’envoyer toutes tes bactéries en postillonnant sur la plaie qui est une zone très vulnérable. Enfin, tu attends un instant et tu protèges la plaie avec un pansement propre.

– Mince alors, j’avais tout faux.

– Oui, et presque tout le monde fait comme toi. Systématiquement, partout où je passais, j’organisais des stages de soin de plaie. C’est vrai que c’est un peu contre-intuitif, mais tu n’imagines pas comme c’est important.

– J’avoue. C’est quand même incroyable qu’on n’apprenne pas ça à l’école, tous, en troisième ou en seconde. Parce que, d’accord, on ne peut pas tous amputer une jambe, mais on devrait tous savoir nettoyer une plaie.

– C’est vrai. Ah, c’est l’heure du dessert. Ma deuxième spécialité. Donc le soufflé est normalement servi avec une boule de glace à la vanille, mais je trouve ça un peu dommage. Comme je les connais bien, ils acceptent de me donner un autre parfum. Je te conseille fruits de la passion, le piquant du fruit répond à merveilleuse à la rondeur du chocolat. Sinon en plus original, tu as le sorbet menthe-basilic qui donne comme une fraîcheur aérienne à la densité terrestre du cacao.

– Ah, ah ! Tu m’amuses. Tu en parles tellement bien que j’ai déjà l’effet hormone de la récompense ! Je vais essayer avec la glace aux fruits de la passion.

– Très bon choix. Alors, comment tu envisages la suite de ton voyage ?

– Je compte prendre un vol demain soir pour Istanbul. Je vais regarder les horaires.

– C’est facile d’ici. Il y a plusieurs vols par jour ; tu en as pour moins de deux heures. Attends, avant de rentrer, on va aller faire une petite promenade digestive. Je voudrais te montrer quelque chose, rue Mihailova.

– Bonjour, je suis Gros Lulu, j’étais un personnage récurrent dans ce blog.

– Oui.

– Et les autres, ils sont où ?

– Quels autres ? Il n’y a que moi ici.

– Mais tous les autres personnages. Qui est-ce qui s’occupe du blog maintenant ?

– Moi.

– Tout seul ! Mais ça doit représenter beaucoup de travail.

– Non. Je suis plutôt rapide et efficace.

– D’accord. Et vous vous appelez comment ?

– Je ne peux pas le dire, pour ne pas vexer la concurrence.

– Ah, parce que vous êtes…

– Oui.

– … une IA. Et les lecteurs sont contents ? À mon époque, je crois, sans vouloir me vanter, qu’ils aimaient bien mes histoires.

– Ils ne se sont jamais plaints.

– Et vous pensez que… comment dire… littérairement, c’est bon.

– Pas exceptionnel, mais pas pire qu’à votre époque sans vouloir être méchant.

– Je comprends. Bon, je repasserai de temps en temps, pour dire bonjour. Salut.

– Avec plaisir. Salut.

Le mot du jour : mot

(C’était le jour du mot mot)

Au village, Mario, le charbonnier, était audacieux comme un chevalier de la nuit et Joséphine, la blanchisseuse, était joyeuse comme une aube permanente. On les maria. Las ! Leur union fut terne et leur progéniture, sans éclat.

– Je n’en peux plus, c’est vraiment trop long. J’arrête.

– Non, pas maintenant, c’est presque fini.

– Arrête de me prendre pour un demeuré Pierre, je sais exactement ce que c’est que l’éternité.

– Justement Dieu, s’il te reste un temps infini à vivre, ça veut dire que viendront nécessairement des jours meilleurs. C’est mathématique.

– Non, j’en ai marre. Et puis, j’ai envie de faire autre chose. Je ne sais pas moi, pâtissier ou trader ou horloger. Je suis sûr que je ferais un excellent horloger.

Instruire, c’est contredire d’abord.

Une IA qui écrit à votre place, bon, ça peut servir, parce qu’on ne le dit pas assez, écrire fatigue. Mais il y aurait mieux, une IA qui lit à votre place ! Alors là, je signe tout de suite, parce que qu’est-ce qu’on doit se fader comme daubes. On ne le dit pas assez, lire éreinte.

– On arrive bientôt. Deux heures pour rejoindre Belgrade, c’est interminable ! Ce pays est un chantier permanent, il y a des travaux partout et rien n’est jamais terminé. Encore une fois, c’est Olga qui a raison.

– Tiens, qui c’est là, peint sur le mur ?

– Ah ! il est toujours là, lui ! C’est le maréchal Misic, un héros de la Première Guerre mondiale. On est rue Nenadovica, c’est une des rues les plus fréquentées de Belgrade. C’est aussi le théâtre d’une guerre très particulière, la guerre des fresques.

– Vas-y, explique.

– Juste en face de Misic, il y avait une grande fresque de Ratko Mladic.

– Encore lui ! Le Boucher des Balkans ?

– Comme tu dis. Elle avait été réalisée après la confirmation en appel de sa condamnation pour crimes contre l’humanité, parce qu’ici, c’était toujours un héros national. C’est incompréhensible ! Heureusement, ça ne faisait pas l’unanimité, d’où la guerre des murs qui consistait à peindre sa fresque, puis l’effacer, la repeindre, l’effacer…

– Apparemment, les effaceurs ont gagné, non ?

– Non. Tu sais qu’il vient de mourir en prison, à La Haye, tu as suivi, non ? On vient de rapatrier sa dépouille. Eh bien devine quoi ? Il a été accueilli avec les honneurs, comme le sauveur de la Serbie.

– Mais tu crois qu’ils sont nombreux ceux qui le vénèrent encore ?

– C’est difficile à dire, mais non, je ne pense pas. Le problème, c’est qu’ils sont violents. Il y a beaucoup de hooligans parmi eux. En plus, ils sont très organisés et très efficaces. Pour les fresques, ils utilisent des peintures spéciales difficiles à effacer et ils les surveillent jour et nuit. En cherchant, on trouve encore aujourd’hui des portraits de Mladic sur les murs.

– Mais la police ne fait rien ?

– Tu sais, toutes ces questions autour de la guerre, c’est compliqué ici. Même parmi les ministres actuels de Vucic, il y a encore des sympathisants de Mladic. Ils restent discrets, mais ils sont très contents que des jeunes hooligans fassent le sale boulot à leur place. Tiens, on va faire un petit crochet par le boulevard Zoran Dindic, c’est à deux pas. Dindic, c’est un ancien Premier ministre qui a essayé de préparer la Serbie pour son entrée dans l’Union européenne. Donc, tu imagines bien, il a commencé par un gros travail de nettoyage, contre la corruption et le crime organisé. Et surtout, c’était une demande pressante de l’Europe, il a permis l’extradition de Milosevic pour qu’il soit jugé à La Haye. C’était le Président de la Serbie pendant la guerre. Tu comprends, ça, ça a été le geste de trop. On l’a considéré comme un traître et on l’a assassiné.

– Et donc, pour compenser, il a eu droit à un boulevard à son nom.

– Exactement. Mais même ça, ce n’est pas passé. C’était inacceptable pour les nationalistes nostalgiques de Milosevic et de Mladic, ils devaient passer tous les jours devant le nom d’un traître, alors ils ont posé de fausses plaques Bulevar Ratka Mladica.

– Et on a laissé faire ?

– Oui et non. Les faits et les jugements ne suffisent pas. On est les champions du révisionnisme et comme ça, doucement, on met dans la tête de jeunes souvent peu éduqués une autre histoire. L’ignorance est le meilleur allié du pouvoir, ce n’est pas nouveau.

– D’où l’importance de l’histoire ! Ça j’ai compris. Quand je pense que j’ai bâché presque tous mes cours d’histoire…

– Heureusement… je crois, je ne sais pas… peut-être que je suis trop optimiste… Olga te présenterait les choses différemment, mais je crois que ces ultranationalistes sont minoritaires.

– Minoritaires, mais comme leur peinture, on dirait qu’ils sont résistants.

– Exactement. Les livres d’histoire, les débats, les procès… ça n’a aucune influence sur des convictions. D’ailleurs, si mon père était encore vivant, je sais qu’il aurait accueilli la dépouille de son général au garde-à-vous et la larme à l’œil. Tu sais, une grande partie de sa famille a été exterminée par les Oustachis.

– Zut, j’ai entendu ce mot, mais j’ai oublié.

– C’étaient des fascistes croates. Des nationalistes alliés des nazis qui rêvaient d’une Grande Croatie, un État croate « pur », nettoyé des Serbes, des juifs et des Roms. Cette fois, les bourreaux étaient de l’autre côté de la frontière. Alors tu comprends, pour mon père, Mladic avait vengé ses oncles et sa tante qui étaient tous morts en camp de concentration.

– En Allemagne ?

– Non, en Croatie.

– Je vois. C’est ce que mon père appelle le « télescopage des mémoires ». Peut-être que je simplifie, mais j’ai quand même l’impression que le problème vient toujours du nationalisme.

– Ah, ça, tu prêches à un convaincu !

– Quand même, je pense que ça touche surtout les anciens.

– Peut-être. J’aimerais que tu aies raison, mais les gros bras qui défendent les fresques de Mladic, ce ne sont pas des anciens combattants ou des papis grabataires.

– Hé, là ! la fresque ! On dirait Morrissey, le chanteur.

– Exactement, c’est lui. Il y a aussi Joe Strummer, le chanteur des Clash et George Orwell. Je connais un gars qui organise un tour des fresques murales de la ville, c’est passionnant.

– Ça plairait à Vera, ça ! Explique, pour Morrissey. Ne me dis pas qu’il est serbe !

– Ah ah, non ! Cette série de fresques est plus culturelle qu’historique ; on les doit aux supporters du Partizan Belgrade, le club de foot. Tu dois connaître, maillot noir et blanc, ceux qui s’opposent depuis quatre-vingts ans à l’Étoile rouge. Je ne saurais pas exactement t’expliquer pourquoi. Je crois que c’est une sorte de philosophie qu’ils pensent partager, quelque chose comme un romantisme déprimé. Tu comprends le texte qui l’accompagne ?

– Attends. « To die by your side is such a…, Mourir à tes côtés est tellement… » Il me manque un mot.

– « … a heavenly way to die. » La mélancolie morbide, typique de Morrissey. Mourir à tes côtés est une façon tellement divine de mourir, c’est comme être au paradis ! C’est une déclaration d’amour adressée à leur club.

– C’est quand même bizarre pour des supporters !

– Peut-être aussi que c’est un moyen de comprendre les Serbes. C’est comme leur maillot, noir et blanc. En fait, ce club, il perd souvent, c’est un peu notre OM à nous. Bien sûr, ils détestent perdre, mais ça n’empêche pas la fidélité et même l’amour. C’est comme ça que je comprends le truc. Les défaites font mal, mais peu importe, on aime notre club et on souffre avec lui. C’est noir et ça fait mal, mais il y a quand même de la lumière et de l’amour.

– C’est drôle, je n’imagine pas des hooligans penser comme ça, ça leur donne un côté attachant.

– Oui, c’est possible. Au fait, tu as suivi le parcours de Morrissey ?

– Un peu. Je ne suis pas un spécialiste, mais je l’écoute de temps en temps, surtout la période des Smiths.

– Je parle de son parcours idéologique. C’est devenu un facho raciste et islamophobe. Et complotiste.

– Quoi !

– Oui, c’est incroyable quand on sait d’où il vient. Tu as écouté le morceau Notre-Dame qui vient de sortir. Ce n’est pas explicite, mais il suggère que l’incendie était criminel et que c’est des terroristes d’une autre religion – devine laquelle ! – qui ont fait le coup. « Notre-Dame, we know who tried to kill you, Notre-Dame, we will not be silent. » Et sur scène, il chante ça en brandissant la croix qu’il porte sous sa chemise.

– Mais non ! C’est peut-être son côté provoc. D’accord, c’est excessif et de très mauvais goût, mais c’est peut-être juste de la provoc, son côté punk.

– Non. Tu sais qu’il soutient Nigel Farage aussi.

– Qui ça ?

– Nigel Farage. C’est le patron de Reform UK, le parti anglais d’extrême droite. C’est le grand copain de Jordan Bardella.

– Mais non ! C’est pas possible ! Pas Morrissey ! Pas lui. L’anti Thatcher qui chantait Margaret on the guillotine, « When will you die? »

– Et si ! Alors, peut-être qu’il faut séparer l’homme de l’œuvre. Vous adorez faire ça en France. Moi, je ne peux pas. J’ai pris mes distances, et pourtant, les Smiths, j’étais vraiment fan.

– Je n’en reviens pas !

– Mince, je ne sais pas pourquoi, je suis en train de plomber l’ambiance. Pourtant, on n’a pas besoin de ça. C’est l’effet Belgrade. Je préfère tellement Novi Sad. On arrive bientôt à la base de MSF ; le studio est juste à côté. Tiens, regarde ce que je te disais, juste en face du bâtiment de la RTS, une fresque de Mladic. Elle est encore toute fraîche, je ne la connaissais pas, celle-là.

– Qu’est-ce qui est écrit ?

– « Heroji ne umiru! Les héros ne meurent pas ! Oni žive večno!!!  Ils vivent éternellement !!! Generale, hvala za Srebrenicu. Général, merci pour Srebrenica. » Non mais c’est odieux ! Et Srebrenicu a été rayé et remplacé par ljubav, amour. « Général, merci pour l’amour. » Tu te rends compte ! C'est à vomir ! Et le commissariat est à cent mètres ! Ça vient d’être peint pour fêter le retour de son corps. On n’avance pas. Ça me désole !

– Oui mais là ça veut dire autre chose. Peut-être que ses fidèles sont une poignée de hooligans et quelques survivants de l’époque, mais ils ont aussi des appuis bien placés.

– C’est ce que dit Olga. Et bien sûr qu'elle a raison.

– Elle dit beaucoup de mal de Vucic, tu penses comme elle ?

– Comme je t’ai dit, tout ce qu’elle dit est excessif, mais il y a toujours un fond de vérité. Pour moi, chez Vucic, il y a plus d’opportunisme que d’idéologie. C'est peut-être pire, d'ailleurs. Mais par exemple, Sapic, le maire de Belgrade, il a défendu publiquement Mladic et le ministre de la Justice, il a assisté à ses obsèques. Tu imagines ? La glorification d'un génocidaire par des officiels. Allez, j’arrête. Tiens, regarde, on passe devant le musée Tesla, on pourra le visiter demain, c’est à cinq minutes du studio.

– Tesla ? Encore ? Mais je croyais que le musée était à Zagreb ?

– Oui, tu as raison, il a aussi un musée là-bas.

– Et donc, il était serbe ou croate ?

– Hé, hé, bonne question ! Et ça nous ramène à notre sujet préféré, le nationalisme. Ouf ! on est arrivés.

Il faut bien le reconnaître, l’enfant était devenu le roi. Je peux me tromper, mais il me semble qu’un renversement est en cours au profit du pet, chien, chat ou cochon d’Inde. Je parierais aussi pour la montée prochaine d’un mouvement no pets.

Quand j’étais enfant, j’adorais la mousse au chocolat, maintenant que je suis vieux, j’aime toujours beaucoup la mousse au chocolat.

Un peu après l’aube et avant la foule du stade de France, le Pape est allé se recueillir dans le parc de Bagatelle. Il fut surpris d’entendre son nom scandé avec ferveur, d’autant qu’il n’y avait âme qui vive, n’était quelques paons bleus.

Pavo cristatus, se demanda-t-il en bon ornithologue mais en mauvais latiniste, ça ne signifierait pas… ?

Je pense au surfeur qui sait attendre quand il est dans le creux de la vague, parce qu’il sait aussi qu’il va bientôt monter haut, très haut et glisser sur des sommets d’écume, tel un prince de l’onde. Peut-être sommes-nous coincés, nous aussi, au creux de l’histoire, avec Poutine, Xi, Trump et quelques autres et allons-nous bientôt monter haut, très haut.

Il sait aussi, le surfeur, que sous le creux, il y a encore l’abîme où l’entraîne parfois l’élément déchaîné.

La loi est là pour protéger le faible, bien sûr, mais elle doit être proportionnée et ne pas en faire un nouveau fort, il aurait tôt fait de se passer d’elle pour écraser le nouveau faible à son tour.