À vingt ans, sa vie ressemblait à un Pollock vandalisé ; à soixante, elle rappelait plutôt un Soulages mal éclairé.
Peu probable néanmoins, qu’il finisse au musée.
Je rêve de livres pyramidaux ou sphériques impossibles à empiler.
N’ayons pas honte de la couleur de nos origines ; brunes ou rouges, des algues nous fûmes tous d’abord.
Les frontières sont bonnes pour la littérature et la gastronomie ; pour le reste, elles sont immondes.
Le crapaud, on le sait depuis Voltaire, trouve belle sa crapaude.
On sait aussi, depuis les travaux du professeur David M. Green, que le crapaud distingue mal les formes.
Tous ces livres si longs qui nous absentent et nous exemptent.
Et le monde, sans rancune.
Et le monde encore.
– Sauvegarder la nature, certes, mais la nature n’est pas le monde et le monde n’est pas la Terre.
– Eh les gars, c’est une blague ou quoi ? On vous a pas dit que le temps des définitions, c’est fini.
Ta main là, c’est le pied !
Il suffit d’être deux pour faire la guerre ; il faut être au moins trois pour faire la paix.
Il se pourrait que ce soit aussi ce qui distingue la haine de l’amour.
Généreux profit de la caresse qui donne du plaisir tout en en prenant.
Toutes ces familles disloquées, recomposées, ces amours déchirées, recollées, émiettées, segmentées, ces départs, retrouvailles, ruptures, renaissances, tous ces mélanges, ces différences, ces décalages, ces bouts de vie froissés, superposés, écornés, agrafés, rapiécés, ces histoires fragmentées, raboutées, recoupées…
On dirait un papier collé de Braque : ça manque un peu d’ordre mais ça a son charme et sa musique.
Tous ces livres à écrire, la lessive à étendre et le monde à réparer.
Bonne pour le corps, la sieste est mauvaise pour la conscience.
La musique n’adoucit jamais tant les mœurs que quand on l’écoute seul.
C’est ballot.
Je pars sans carte ni provisions, ton sourire sera mon étoile et ton insolence mon aiguillon.
Quatrième tome de 50 Nuances de gris.
Ça va faire deux cents nuances, si je compte bien. C’est un bon chiffre deux cents, on pourrait peut-être s’arrêter là.
Faire une place à ce qui se retient ou se retire, toujours caché par l’éclat de nos présences.
Le temps passe.
Certes, et ce n’est pas nouveau, mais je l’ai connu moins bruyant et plus alerte.
À l’Ouest, les absences océanes, ouvertes sur des nuits bleues sans matin. À l’Est, les aubes escarpées qui assaillent les corps et posent le temps.
– Je ne comprends pas, il était parfait : droit, et jamais un mot plus haut que l’autre.
– Justement, ce n’est pas la distance qui m’intéresse, c’est le dénivelé.
La belle incertitude ou la certitude que demain encore, l’aube montera accompagnée de désirs sans évidence et de confiance sans calcul.
[Note de lecture : Le Principe, Jérôme Ferrari]
On a retrouvé sur les côtes réunionnaises un débris du MH370 recherché par l’Australie. Le monde entier en parle.
Enfin on va savoir que La Réunion ne se situe pas dans les Caraïbes. Il est juste à craindre qu’on la localise désormais en Océanie.
J’aurais fait un très mauvais chimpanzé.
(Mon joli sourire.)
Souvent, ceux qui savent pleurer sont aussi ceux qui rient joliment.
Il faut, pour croire au progrès, n’avoir pas trop de mémoire. C’est vrai de l’individu, c’est vrai de l’humanité.
Vous me trouvez aigri et injuste ? Relisez le Parménide de Platon.
Le problème avec les choses c’est qu’elles sont souvent sales, voire porteuses de germes. Les idées au moins sont immunes.
