Astropathe et Naturologue sont sur un bateau. Ils tombent à l’eau. Qui est-ce qui reste ?
Le logopathe (très fier de lui) et non pas le pathologue qui n’a rien à faire ni dans le bateau ni dans cette devinette.
Fascinant ce groupe de touristes japonais filmant un joueur de flûte de Pan amérindien faisant sonner Pachelbel comme jamais sur la Piazza del Duomo à Milan.
Tu le sais et pourtant ça blesse et parfois ça tue : quand tu es fusillé du regard, les balles sont à blanc.
Tous ces touristes qui progressent l’œil vissé à leur téléphone et accumulent photos et vidéos… Je laisse aux râleurs réacs les antiennes convenues : “ils ne savent plus voir” ; “ils cachent eux-mêmes le réel derrière un écran digital” ; “ils parlent en millions de pixels ignorant tout de l’infinie délicatesse de la nature”, etc. En revanche, je vous livre sincèrement une question simple qui me taraude. Qui va regarder toutes ces photos et toutes ces vidéos ? Et quand ?
Abordons les choses rationnellement. Je viens de traverser le Corso Vittorio Emanuele II en 4 minutes et 20 secondes (j’ai flâné un peu devant les vitrines Dior, je confesse !). J’ai croisé 318 personnes ; ce qui ferait dans la galerie entre 13h et 13h05, 600 personnes (j’arrondis). J’estime à 80% les “photographes” (pour le calcul du pourcentage, j’ai pris en compte aveugles à canne et bébés en poussette, mais pas les chiens). Cela donnerait donc 480 photos (je confonds photos et vidéos), soit 5760 photos par heure. Je compte 10 heures par jour en moyenne (c’est plus en été et moins en hiver), sept jours par semaine (hiver comme été) et 50 semaines par an (il y a sans doute des jours où la galerie est fermée). J’obtiens un total de plus de 20 millions de photos.
Alors voilà, loin de toute polémique, je repose naïvement ma question. Qui aura le temps (la question de l’envie est subjective, peu scientifique et tendancieuse, je l’écarte) de regarder ces photos ?
– Attends, son narratif est trop énorme.
– Quoi ? Mais de qui parles-tu ?
– Mais de Dieu, son coup de la création en sept jours, tu achètes ça, toi ?
– X, mystérieuse et séduisante : Salut toi !
– Gros Lulu, interloqué et intimidé : Qui ça, moi ?
– X, séduisante et persuasive : Oui toi, nous ne sommes que deux dans ce dialogue.
– Des lecteurs (probablement plusieurs milliers), curieux mais toujours inaudibles : …
– Gros Lulu, intimidé et pessimiste : Non mais c’est parce que normalement, les jolies filles, elles ne me parlent pas.
– Des lecteurs (encore plusieurs centaines, plutôt des lectrices), attendris et impatients de lire la suite : …
– X, persuasive et engageante : Mais arrête de te sous-estimer et crois en toi. Regarde, tu me plais beaucoup à moi.
– Gros Lulu, pessimiste et défaitiste : Oui ben ça se voit bien qu’on est dans un dialogue de blog et pas dans la vraie vie. En plus tu n’es même pas encore un vrai personnage, tu n’as pas de nom.
– Des lecteurs (difficile à évaluer, mais probablement plus de dix) se demandant à quel moment ces dialogues, qui commencent toujours brillamment, déraillent : ?
– L’auteur, humble en creux : C’est vrai ça, je suis excellent en débuts.
– Des lecteurs, (au nombre de trois), hésitant à se déconnecter, on ne sait jamais, ce n’est peut-être pas fini : …
– Gros Lulu, à la nostalgie pertinente : Comment il disait déjà monsieur Lhoteur ? Ah oui, “pathétique !”.
Parfois je me relis après un certain temps et je ne me comprends pas. Alors je suis tenté de reprendre mon ouvrage pour l’éclaircir un peu mais finalement j’y renonce toujours, non par paresse – qu’allez-vous croire ! – mais parce que je sais mes lecteurs patients et perspicaces.
Au soleil, le beurre fond mais les cheveux ne repoussent pas, c’est prouvé.
Je cherche un expert en poésie, mais si possible spécialisé en monde. J’aimerais qu’il m’explique la poésie du monde. Je veux dire, qu’est-ce qui est poétique dans ce chemin de pierres ou dans cet arbre noueux ou dans ce ciel d’hiver et son camaïeu de gris ? Pourquoi face au monde, ressent-on parfois la même émotion qu’en écoutant Schubert, en lisant Rimbaud ou en regardant Simon Hantaï ?
Petit conseil à mon jeune voisin. Tu boudes. Très bien, mais ne fais pas ça dans ton coin et en silence. Une bouderie doit se montrer, s’exposer, s’exhiber pour être efficace.
Je vous dois une confession, il m'arrive parfois de me venger.
"Tu me porterais ma valise s'il te plaît" ; "sois gentil, va m'acheter le New York Times, s'ils n'ont pas, prends-moi le Courrier vendéen" ; "sois mignon, laisse-moi le vélo noir, le bleu a les roues voilées, mais il va bien avec ton jean"…
C'est vrai aussi que leur jeunesse, aux jeunes, est insupportable. En plus, ils ne sont vraiment pas discrets.
C’est ainsi, accepte-le et hiérarchise tes combats. Le melon ne s’épluche pas.
Ah, enfin ! Le jour du tournoi de ping-pong arrive. Non, le foot, c’est toute l’année dans le canapé, alors le 15 août, on change de sport. C’est toujours pour moi l’occasion d’un petit moment de gloire, car je suis plutôt bon joueur. Bien sûr j’ai le triomphe modeste, pour autant, je ne boude pas mes victoires.
Eh bien figurez-vous que là aussi, le dérèglement opère ! Je suis tombé dès le premier tour sur un champion asymptomatique, je veux dire un joueur, sans revers et servant mal, n’ayant aucune intelligence de jeu et lent à réagir. Contre toute attente, contre toute justice, il m’a battu.
Pas de mois d'août digne de ce nom sans une cueillette de mûres. Je voudrais saisir l'occasion pour donner un conseil. La nature aime à se cacher, jeune cueilleur, et les mûres aussi. Alors plutôt que de faire des kilomètres de marche inutiles, multiplie les points de vue : avance et reviens sur tes pas, puis baisse-toi et lève les yeux ou grimpe sur les épaules de ton cousin et regarde vers le bas... Chaque nouvelle incidence te révélera de nouvelles mûres.
Note, jeune cueilleur, qu'il se pourrait bien que cette "technique" soit fort utile aussi en d'autres circonstances.
Tu peux enlever le gras du jambon et séparer de l’ivraie le bon grain, tu peux jeter le blanc et garder le jaune, garder le bébé et jeter l’eau du bain, mais ne cherche pas, en buvant, à ingérer l’oxygène et recracher l’hydrogène. Apprends la complexité.
Le monde est un théâtre distrayant et il est difficile de se concentrer sur l’existence.
Comme la punition est inefficace si elle est collective, être aimé ne suffit pas, on veut être préféré.
Écrire n’importe quoi ne fait pas de toi un poète rebelle.
– La femme de votre meilleur ami le trompe, est-ce que vous lui dites ?
– Bien sûr que je lui dis, ça s'appelle l'amitié, ça s’appelle aussi la morale. Enfin, sauf si c'est avec moi.
Toutes les princesses ne sont pas vierges et toutes les reines ne sont pas mères, toutes les verges ne sont pas saines et toutes les fesses ne sont pas fières, toutes les scènes ne sont pas vaines et toutes les messes ne sont pas basses, toutes les peines ne sont pas fausses et toutes les fosses ne sont pas pleines, toutes les gênes ne sont pas jeunes et toutes les bières ne sont pas belges, toutes les haines ne sont pas beiges et toutes les plaines ne sont pas lunes, toutes les guerres ne sont pas lasses et toutes les passes ne sont pas crèmes, toutes les crasses ne sont pas classes et toutes les dames ne sont pas blêmes, toutes les brumes ne sont pas planes et toutes les pannes ne sont pas brunes.
Quant aux berges de la Seine, elles n’ont rien d’une auberge, mais en compagnie de Sylvaine (complètement barje, la vilaine !), elles sont bien urbaines.
J’héberge un aphoriste, un conteur et un poète. Le poète est incontrôlable, il rentre et sort sans prévenir, il écrit bizarrement, indifférent aux règles et aux attentes. Heureusement, il parle peu et ne se bat jamais, mais vraiment, le dialogue est difficile avec lui. L’aphoriste, sans aller jusqu’à l’arrogance, prend parfois la pose et quand il oublie d’être absurde, il m’agace beaucoup. Il est très doué pour faire passer de l’obscurité pour de la profondeur. Reste le conteur qui me semble prendre le pas sur les deux autres ces derniers temps. Je ne suis pas certain de l’honnêteté de ses méthodes, je ne serais pas surpris que l’on trouve des traces de glucose et de camomille dans ses histoires.
– Gros Lulu, sentant vaguement une menace existentielle : Toujours rien ?
– Un lecteur, attendri mais inaudible : …
– Un auteur, suffisant et égocentré (ce qu’ils ne sont pas tous) : Désolé, je ne fais pas dans le dialogue débile.
– L’auteur, déguisé en personnage, énervé mais toujours aussi peu inspiré : Crétin, apprends donc la différence entre débile et absurde.
– Gros Lulu, désolé, dépité, désabusé, désespéré, déprimé, désenchanté, découragé : Zut ! Là non plus je ne me sens pas à ma place.
– L’auteur, objectif : D’accord je n’ai pas d’idées, mais j’ai du vocabulaire.
Moustique : entre loustic et roustons, entre plouc et plastic, entre mastoc et mistoufle. Avec un nom pareil, on ne s’attend pas à voir un musicien prodige, un jeune premier ou une virtuose des algorithmes. Et toc ! (sic).
La taille ne compte pas. On peut être marathonien et amateur de haïkus, détester les cafés allongés et les livres résumés.
Je voudrais signaler une usurpation d’identité. C’est indigne, illégal et plus encore grotesque. Le moustique-tigre – non mais il y en a qui n’ont peur de rien ! –, le moustique-tigre donc n’a vraiment rien de l’élégance, la virilité et la sérénité du prince des félins. De surcroît, le vil insecte nous prend pour des abrutis, “je suis anthropophile, ose-t-il”. Ça ne fait pas de lui un philanthrope car non seulement il vit à nos dépends mais en plus il nous rend fou et malade. Le Zika, c’est lui, le chikungunya et la dengue, c’est lui encore. Il est très probablement impliqué aussi dans la transmission du Covid et peut-être du diabète de type 2.
