Sans honte ni jalousie, dans l’oubli de l’ivresse sauvage et indifférentes à la beauté plastique, elles poussent et repoussent sur nos trottoirs, les herbes folles, comme des poils insistants et déplacés.
Sans honte ni jalousie, dans l’oubli de l’ivresse sauvage et indifférentes à la beauté plastique, elles poussent et repoussent sur nos trottoirs, les herbes folles, comme des poils insistants et déplacés.
Rares et précieuses sont les pages blanches dans nos vies raturées.
Obscurité vicieuse, transparence ennuyeuse ; jour épuisant, nuit angoissante. Ces humains sont vraiment trop capricieux, râla Soleil, à vouloir éclairer le noir et ombrer la lumière.
Était fatigué des icônes évidentes, des preuves sans épreuve, des accords du participe.
Est parti faire l’inventaire du monde.
A trouvé des mains bavardes, des herbes désinvoltes, des odeurs spirituelles.
Ira annoncer la nouvelle aux frères sans chair, aux voisins du lointain, aux ennemis qui savent danser quand la nuit se fait plus épaisse.
Rêver n’est pas agir, certes, mais agir n’est pas impacter.
Résister en archipel
Un vieux énervé et fertile c’est presque aussi beau qu’un jeune concerné et engagé.
Je leur ai dit la joie écumeuse de l’événement qui vient, ils m’ont répondu que le compte n’y était pas. Je leur ai dit la matité dense de nos mémoires vagabondes, ils m’ont répondu que l’affaire serait classée sans suite. Je leur ai dit la bigarrure éclatée de nos instants partagés, ils m’ont répondu que le bilan analytique avait été pondéré. Je leur ai dit le chemin et la voix, le sel et les larmes, ils ne m’ont pas répondu.
Comprendre ? Ça ne s’explique pas.
Le fantasme de la transparence élime nos excès.
Et nous prive encore des couleurs du temps, belles et capricieuses, et des saveurs de vos écarts toujours nomades.
− « Ne mets pas une brosse à dents sous ta mousse à raser » me dit Robert Lin Tsi, doctement quoique la bouche pleine.
− « Soit ! Chaque chose a sa place et chaque objet sa fonction » lui répondis-je, tout en pensant que son dit du jour manquait d’éclat sans être obscur pourtant.
− « Pas du tout, cesse de penser le monde comme un bureau de notaire : tu n’es pas obligé de courir vite, mais ne garde pas le témoin ».
Je notai tout scrupuleusement et ajoutai dans la marge : penser à essayer de comprendre.
Curieuse proximité lexicale entre planer et planifier.
Déposés là, sur les décombres fleuris d’un astre honteux de son errance, nous assistons à l’érection douloureuse d’une jeunesse digne et fougueuse. Nous remonte alors le souvenir bravache − mais l’image a jauni et manquent les coins − d’un allant confiant et ingénieux qui levait les cœurs en un geste houleux et sans mollesse.
Répéter, à l’improbable.
Je préfère le galet à l’éponge et la berge au pont ; je préfère l’adverbe de manière aux manières des majuscules ; je préfère les chemins patients aux génoises encrémées et les sourires duels aux rondes endiablées. J’aime les peuples des soirs déclinants qui savent l’aube et l’enfance ; j’aime les voix que le tourment porte. Et j’aime, par-dessus tout, me livrer à l’enchantement incertain de la vitalité des mots − leur insolence.
Hier chues du ciel au laboratoire, nos certaines incertitudes sont devenues certitudes fort incertaines.
Servitude, mon amour.
La musique.
Comment cela se peut-il, autant de sens et si peu de signification ?
Le regard rougi, pâle pourtant, voûté mais nerveux, il attend la relève, le monde, et l’on aimerait que le premier cri soit un rire dense et généreux.
Crois si tu peux
Croîs si tu veux
Crôa sirupeux
Prends soin de tes mots.
Ne les oublie pas dans ta voiture en plein soleil, ne les séquestre pas au fond de ton cœur saignant, ne les jette pas après usage et cesse de les astiquer comme l’argenterie le dimanche matin.
Toutes les nuits ne se valent pas. Celle-là fut poisseuse et raturée.
L’identité n’est autre qu'un illusoire fil de l’histoire.
Cesser de se la raconter − c’est être lucide ? je ne sais − c’est plus sûrement cesser d’exister.
Ils étaient nombreux à avoir fait le déplacement, pour voir ou être vu.
Il y avait un boucher-charcutier, néo-retraité qui sentait la lavande bio et l’ennui, un jeune crétin des villes à tête de mixeur sans fil et sans idées, il y avait un couple de cravates ébouriffées aux couleurs tunisiennes, des mocassins à glands qui se prenaient pour un Van Gogh heideggérien, il y avait des papillons d’or fin que l’on eut préféré en chocolat corsé, il y avait beaucoup de monde, beaucoup de choses, le fils putatif de la petite marchande d’allumettes, une visseuse à main (que personne n’avait invitée, évidemment) qui tentait désespérément de cacher sa mèche télescopique, une chroniqueuse caustique nue mais trilingue, une indéfinissable odeur de ressentiment participatif, il y avait la prof de maths, ses châteaux en Espagne et ses friponneries nippones, et puis le souvenir râpeux de ton câlin post-traumatique, et encore, j’en oublie, les échantillons soldés de discours exemplaires, les héros du ministère de l’érotique pathétique…
Pour une raison que je ne m’explique pas Madame Lebon n’était pas là.
Mettre l’humanité en jachère.