Je ne crois pas aux colères saines. Comme dit le grand sage « tu peux chier et faire chier mais ne gerbe pas ».
Le monde est un théâtre mais suite à l’augmentation du nombre d’acteurs, la scène a dû gagner sur les loges.
Être, c’est être toujours le même, répéter le même refrain et user les mêmes chemins alors que devenir, devenir c’est ouvrir de nouvelles voies, inventer de nouveaux chants, grandir et mûrir. Oui mais devenir c’est aussi décliner, rouiller, pourrir, trahir, devenir, c’est varier avec les saisons et changer sans raison alors qu’être c’est être ferme et fiable et fidèle, comme un foyer, comme un sol ou une étoile qui revient toujours.
Le devenir est beau comme un départ et joyeux comme un printemps, gonflé de jeunesse et de promesses ; l’être est sûr comme un ciel azuré et fort comme un gemme sans défaut, comme un amour sans faille. Et l’être est figé aussi, bloqué comme une copie, mécanique et sans rêve, une copie de copie vidée de tout être ; le devenir est capricieux, inconstant et volage, sans âme ni parole, infécond, sans avenir.
Alors, qui es-tu ? et que vas-tu devenir ?
Il est des existences originales qui s’inventent en marge et bousculent : compositions à la carte, audacieuses et relevées.
Mais le plus souvent, c’est le menu du jour.
Faire sonner l’inouï, charmer le silence, épouser l’étrange et féconder la langue qui ne vit qu’à renaître.
Quel genre de théorie est le papisme ?
Et si l’on parlait du renouvellement et de la féminisation du personnel théologique, Là-haut.
… et puis prends aussi le temps de le perdre.
À moins d’être au tableau ou au commissariat, tu n’as rien à prouver ; épargne juste les pieds de ton cavalier.
Fais-la légère mais sapide, ta vie, et riche mais digeste.
Non sans une vive nostalgie, j’ai aujourd’hui plongé dans mes tiroirs à la recherche d’un timbre-poste. Voilà bien des années que je n’avais écrit une lettre. Avec émotion j’ai retrouvé la vieille boite aux lettres jaune de la rue de Paris et y ai glissé en tremblant ma missive. Je me demande si, de l’autre côté, au service municipal de recouvrement des amendes, mon courrier suscitera la même excitation.
Ton vrai moi, ton moi profond ou authentique, laisse-le gargouiller quelque part entre ton grêle et ton colon, entretiens plutôt ta façade, ouvre les mains et surveille ton haleine.
Cherche ta place et vague alors.
Réfléchis bien avant de faire ta mayonnaise car une fois montée, il te sera difficile, si l’envie t’en prenait, de récupérer ton œuf, ta moutarde et ton huile. (C'est ma façon à moi, vous l'aurez compris, d'expliquer le second principe de la thermodynamique).
Ce qui nous préserve des excès de nos voisins, ce sont les excès des leurs.
Prologue : température de l’air 27° ; température de l’eau 26°.
– Quel panier de crabes cette nasse, se désespérait un poisson Picasso, fuyant le regard hostile des baveurs à pinces.
– Quel style ce baliste, goûtaient au même moment les crustacés, admirant le maillot bariolé du nageur à écailles.
Épilogue : le pêcheur compta ses crabes et rejeta le baliste.
Morale : la vie sous les tropiques n’est pas une sinécure.
« Donne un livre à un homme, il lira un jour ; donne-lui un stylo, il lira toujours », écrivit-il.
Les humains resteront dans l’histoire comme ceux qui ont cru la faire.
Alors que les choses soient claires, je suis Français, né français, mais je descends par mon père, comme par ma mère, de cyanobactéries et jamais je ne renierai cet héritage procaryote.
La joie est toujours simple.
Les récits de souvenirs font autant rêver que les taches de vin sur la nappe désaltèrent.
– Oui ? Bonjour. Ah, heu… je vais vous décevoir mais je ne suis pas l’écrivain du blog. Non moi je fais la chasse aux publicités, mais avec un succès relatif. Le propriétaire du blog n’est pas passé de la journée et n’a pas laissé de reste. J’espère qu’il ne lui est rien arrivé de grave. Je vais me renseigner pour vous. Revenez demain quand même.
Que serait l’existence sans les quelques mots de nos langues pour stabiliser son mouvement permanent, sa folie tendre ; que seraient nos idées, fluides et volages, toujours à vagabonder et mes sentiments pour toi, bariolés, brouillons, sans règles ni ponctuation ?
Y a-t-il une vie avant la langue ?
– Oui, le charme du fade et l’élégance de l’inimportant et la saveur de la lenteur, oui la lenteur, lentement, là et l’enchantement encore de la faiblesse, que dis-je ?, la grâce de l’impuissance et puis ce goût à nul autre pareil de l’insignifiance, oui ; ah ! le trouble me gagne et m’envahit, moi l’indigent, l’infirme, je me livre, l’éclopé, le misérable, je m’abandonne ; misère, ô misère, mère de toutes les vertus, prends-moi, défais-moi, je ne suis plus rien et ce rien est tien. Putain, j’ai tenu combien de temps ?
– 48 secondes.
– Fais chier ! j’arrive pas à battre ton record. Fuck !, refile-moi ton dico de mots.
Elle dirait sans doute : « si on me donne à vous, prenez-moi, et si on ne me donne pas, prenez-moi quand même », la parole, si elle pouvait parler.
