René Char ou la métaphore élevée en plein air.
Nous sommes des marionnettes sans marionnettiste.
D’abord comme un coffre secret ou un livre de contes Ensuite comme un disque rayé ou une nuit sans matin Enfin comme un bus qui criera « terminus » sans débat
Les choses, si proches dans leur présence rugueuse, si lointaines dans leur silence ébahi.
La pensée n’est pas une forme de l’intelligence, elle en est l’antidote.
Je pends ce don, Kheujeu suit Et vous ?
Pars et ne pars pas. Aie le séjour vagabond et curieux.
− Pourquoi écris-tu ? − Et toi, pourquoi respires-tu ? − Parce que je meurs si je ne respire pas. − Eh bien moi aussi, figure-toi, je meurs si je ne respire pas.
L’invisible porte le visible. Non comme une main mystérieuse, un souffle inengendré ou une tendresse infinie mais comme le verso porte le recto.
Il ne faut pas toujours viser le milieu, concédait Giovanni Falcone.
Nous criions comme des singes ; nous parlons par signes ; nous communiquerons par sigles. N’aurons plus de N mais des L ; seront toujours aussi les G.
Tu es un homme mon fils, dit le père, suintant d’émotion. Tu es si fort, mon père, dit le fils, raide et fier. Vous êtes si hommes, mes hommes, dit la mère, tremblant de rire.
Trois paroles brèves pour le haïku. Deux hirondelles pour le printemps. Combien de vies pour exister ?
C’est important pour l’aventurier qui prend des risques de retrouver tous les matins, à peu près au même endroit et la même heure, dans des tons assez proches, occasionnant des commentaires quasi identiques, le lever du soleil.
Ma jeune voisine a un chien, c’est un immonde baveur obèse et apathique. Ma voisine avait choisi l’option B2I au collège. Ma voisine est contrôleuse de gestion. Il s’appelle Éros.
L’amnésie est le meilleur allié des révolutions. Gageons que le premier qui servira une tarte Tatin renversée passera pour un génie.
Comme le bon catcheur prépare toujours un headscissors takedown par une diversion habile, le bon bloggeur tragique doit faucher son lecteur en plein fou-rire.
Inutile de te retourner, le bitume avale toutes les traces.
Pour quelle secrète raison, toujours et partout, toutes les rivières abandonnent leur source, claire, vive et amicale pour une embouchure vaseuse, saumâtre et surpeuplée ?
Sous les pâtés la page.
Le romancier jouit du droit absolu de tricher impunément. − Je ne triche pas j’invente, se croit-il permis de rectifier, ajoutant l’outrecuidance à l’injustice.
Tic, cela Tac, ceci Le maître nomme
Il habitait une mémoire peuplée de rêves et de whiskys, d’oublis classés et de livres usés.
C’est en occident qu’on devient oxydé.
Tu nous amuses petit clown Tu nous enchantes jolie jongleuse Tu nous éblouies bel acrobate Tu nous émeus vaillant dompteur Ah si le monde était cirque et non pas théâtre !
