Perdre, c’est parfois se trouver et se perdre, parfois trouver. Comme elle est facétieuse, la langue.
Le mot voile la chose alors vêtue elle ose et sort.
Les bougies, le Margaux, les violons, bon. Mais le rôti d’abord ou le jambon ? Ce s’ra un lapin, posé au couillon.
Comme il y a une médecine d’urgence, il y a une écriture d’urgence, tout en abandon et en confiance – loin du Gaffiot, loin du Vidal.
Si j’avais le temps j’apprendrais la patience.
Le poète nous en fait voir de toutes les couleurs mais, quand il broie du noir ou voit la vie en rose, souvent, la page reste blanche.
Un refuge confortable pour bavards froussards et fats, la philosophie ? ou peut-être une zone sanctuarisée pour protéger les derniers locuteurs d’un idiome voué à disparaître ? ou peut-être pas ?
Je te ferais bien taire parfois, langage, mais je me méfie des promesses du silence autant que je crains l’ennui du bruit.
Est-ce ma faute à moi si vertu rime avec cul, si balcon et flocon riment avec con, si Aphrodite, Judith et pépite riment avec bite ?
Comme nous sommes joueurs ! Nous nous précipitons sur un mur épais, trop poisseux pour chuter, trop perfide pour être franchi, qui de surcroît, ne nous sépare de rien ! (Quoique très essoufflé, j’en ris encore).
Il faut donner du sens, répète-t-on, à ce qui en manque. Bien. C’est généreux. Mais les réserves ne sont pas inépuisables et nous produisons peu.
Ouf !, souffla Nessie à l’annonce de la victoire du No par 55%. Soulagé, il replongea dans son Loch. Ayant toujours eu beaucoup de mal avec l’accent des Écossais, il avait compris que l’on votait pour l’augmentation du quota de pêche des saumons roses...
Ce soir, je t’offre mon retrait, et ton écoute je reçois, à peine.
« Urbain par instinct », dit joliment la pub à propos d’un 4x4 ; de fait, « barbare par culture » sonnait moins bien.
Il est des discours, des idées, des œuvres qui traversent le réel et en sortent indemnes, sans la moindre égratignure.
Des modèles ? Bien sûr qu’il en faut, le plus possible et tous différents.
Certains sont faits pour servir et d’autres pour être servis. Aristote avait raison, pensa Milou, observant son maître ramasser ses crottes. Un bon maître d’ailleurs, serviable et habile qui lui aura sans doute préparé un bon repas ce soir encore.
Le rêve est un aveu d’échec mais l’aveu un traitement réussi.
Vis, que dis-je, brûle comme si chaque demi-siècle était ton dernier.
Je cours sous la pluie Tu pleures dans la cour Il joue huit de cœur.
Inutile de nettoyer à grande eau ton passé, sors plutôt la poubelle.
Vous êtes très charming avec ton cheveu grisant, me dit-elle. Ah yes ?, lui répondis-je en rougeant.
C'est l’occasion qui fait le larron, soit, mais qu’est-ce qui fait l’occasion, se demandait-il, seul au bar ?
N’importe quel jardinier vous le dira, vous avez beau arroser, rien ne pousse sur du béton.
Le réveil est pour l’homme, souvent, une punition ; il est une fête, toujours, pour les animaux qui ont su rester à l’écart. Aurions-nous raté quelque chose ?
