Difficile de passer du Calon-Ségur à la grenadine, disait-elle à propos de son nouvel amant.
Odeur de braise
Couleur de feu
Et il faudrait que je me taise
Folie des âges
Fureur des sens
Et il faudrait que je sois sage
T’emmener dans mes rêves
Les tirer à la vie
Joyeusement articulés
L’amour, ce luxe accessible.
Si l’on avait une « deuxième vie », comme au tennis, peut-être finirait-on moins souvent dans le filet, mais ce serait sans doute pour assurer une existence bien centrée, ennuyant et le public et le partenaire.
Le livre est une fenêtre sur le monde, dit-on. Qu’il soit aussi une porte, car voir n’est pas encore être.
Quoique fort délicat et toujours très élégant, il mourut d’un immonde cancer du côlon.
La santé, à tout prix.
Quitte à en tomber malade.
Le disque est rayé.
Désolé, pas de face B sur les CD
Trop de trop tue le trop.
Certains visitent les musées les yeux rivés sur les cartels au design souvent charmant, d’autres traversent les salles fascinés par le guide et ses anecdotes coquines. Il y a ceux qui vont directement à la boutique acheter crayons, cendriers ou posters pour les plus fortunés.
On peut aussi fréquenter les musées dans l’espoir de faire une rencontre, et plus si affinités muséales, pour échanger des documents secrets ou essayer une nouvelle paire de chaussures.
Les musées, ces hauts-lieux de la démocratie plurielle, autorisent généreusement la diversité de ces parcours.
Vos dons sont défiscalisables à 66 %.
La charité progresse et se modernise.
Bientôt peut-être, donner sera rentable.
Il se peut que l’émission d’ondes positives menace, elle aussi, l’intégrité de la couche d’ozone.
La page blanche de l’aube pour, tous les matins, écrire une nouvelle aurore.
Nouvelle chasse aux sorcières d’aujourd’hui : les vieilles.
Laides et improductives, elles sont, et mauvaises consommatrices.
Une insulte à la vie, les vieilles, une pollution visuelle, un manque de civisme, un frein au progrès, une menace de mort.
Tellement nombreuses et si vieilles, les vieilles, si vieilles.
Elle est amère, la mère et ne reconnaît plus ses surgeons techniqués.
Elle est à terre, la Terre, tripaille offerte aux charognards et aux macros.
Où sont les lèvres qui chanteront la douce effraction de l’aube ?
Les distances se réduisent, dit-on. Et pourtant on ne se touche plus.
Pot de confiture : matérialisation sucrée de la maîtrise du temps – pour un temps.
− Sur ton nez c’est ta bicyclette ?
− Tu pédales vite sur tes lunettes !
Ils sont pressés et vraiment myopes
− Est-ce que je compte pour toi ?
− Ô combien !Tu n’as pas de prix !
− Mais quelle valeur tes mots ont-ils ?
− Fais-moi crédit, tu seras payée en retour.
− Mais ton investissement à court terme me fait douter.
− Épargne-moi tes inquiétudes. Profite au contraire du temps présent.
− Mais quelle estime as-tu de moi ?
− S’il-te-plaît économise tes larmes et souris, c’est gratuit.
− Mais parfois j’ai le sentiment que m’aimer te coûte.
− Au contraire, je sens bien le bénéfice qu’il y a à être aimé.
Pourquoi, malgré toutes ses garanties, ai-je peur du krach amoureux ?
L’écoute est la vertu de la parole.
Attachement.
Toute l’ambivalence du lien.
On ne revient jamais.
Le temps est à sens unique.
Suis riche et puissant
Ai le bras long les épaules larges
− Combien d’amis ?
Tu fais le coq.
Ignores-tu combien les honneurs sont volatiles ?
