J’ai entendu ce soir en passant devant ton cul d’élégants petits piaillements de jeunes coquelicots tout jaunes.
Peut-être me suis-je trompé, je n’y connais rien en fleur et suis un peu sourd.
Cherche passoire pour tamiser discours trop longs et ne retenir que ces mots gros et gras que seuls je comprends encore.
Seront considérées a priori comme frauduleuses toutes déclarations faites les bourses pleines.
Infatigable soleil qui ne nous en veut pas de fêter chaque soir ou presque son départ et de déplorer son retour cinq matins sur sept.
À part être tu fais quoi dans l’existence ?
La pensée n’est pas une forme de l’intelligence, elle en est l’antidote.
J’arrive au crépuscule de ma vie. J’espère qu’on passe bientôt en heure d’été.
On pouvait prévoir, à la vue de son regard chassieux, un épiderme halitueux ; sans surprise non plus, sa fragile carcasse cachexique se prolongeait par deux membres étiques mouchetés de plaies sanieuses ; en revanche, ce tout suintant contrastait curieusement avec les singulières éminences papuleuses qui tapissaient ses mains émaciées.
Son cas intéressait tout autant les iatrologues que les lexicologues.
Sourdre. Minimalement. Intarissablement.
− Pourquoi écris-tu ?
− Et toi, pourquoi respires-tu ?
− Parce que je meurs si je ne respire pas.
− Eh bien moi aussi, figure-toi, je meurs si je ne respire pas.
Envie de simplicité.
Désir de modestie.
Et hop ! Un haïku.
Mes écuries impériales pour un peu d’avoine, hennit-il.
Du duo au duel
Du trio à la truelle
Du quarto à ma 4 L
Au néolithique déjà, il y avait plus de contrôleurs de gestion que de penseurs.
Le son inimitable de ton sourire aux baies roses.
Pour une métaphysique de proximité.
C’est bien regrettable que l’homme ne soit pas né avec des patins à roulettes à la place des pieds, il y aurait plus de rencontres fortuites et moins de monde à la plage.
Le gris, pour reposer l’œil et tromper moins le cœur.
Notre muséomanie nécrophile est bien le signe d’un état de décadence avancé.
Minimalement mais obstinément.
− Bonjour lecteurs, est-ce que vous allez bien ?
− …
− Je ne vous entends pas, vous allez bien ?
− …
− Plus forts vos clics !
Sache dire je ne sais pas.
− « Ne fais pas l’âne si tu es une dinde », me lança Robert Lin Tsi, illustrant son dit d’un sinistre braiement. Puis, cherchant généreusement à soulager la douloureuse ignorance inquiète qui m’envahissait, il poursuivit : « Pâté d’âne ou cochon d’Inde, accorde ton participe ».
− « Mais encore ? » l’interrogeai-je, de retour de mon insistante perplexité.
− « Oui », me répondit-il, tendant son verre.
La mer, sa patience, ses impatiences.
Sois l’auteur de ta vie, si tu y tiens, mais, si ce n’est pas terrible – ce qui est probable − ne t'attends pas à ce que l'on te fournisse un bon biographe pour la rendre plus excitante.
