Les Restes du Banquet

Je sors de ma trousse ma pomme de terre, la taille sans haine en forme de stylo bleu et vous écris ce bon gros poème rustique et sympathique :

Sillonne mon fils, siphonne mon père,

la terre ne donne qu’après l’automne.

Mais au printemps, la mère criera,

et à l’été, j’ira danser.

« Where do you come from ? » demanda-t-il, séduit, à une jolie petite idée qu’il voyait pour la première fois.

Ton gros orteil maladroit et attachant comme tes coudes intègres et patients qui dans le creux de ton genou complice et sans fard parce qu’il en est ainsi mais les mots pourront-ils dans le temps et selon les trous de ma langue qui sauraient les cris loin sous ton lit quelle est juste cette main pour alors se taire et te réciter la liste complète des régions de ta chair de l’endroit le plus sud jusqu’au toit jusqu’à toi

Aujourd’hui c’est vendredi, une nouvelle après-midi est sur le point de commencer, mais je ne saurais m’y aventurer sans quelques missions calibrées, je regarde mon agenda avec gourmandise, allégresse et excitation :
acheter produit vaisselle antidérapant ne pas oublier l’anniversaire du chien de la voisine elle y sera sensible et un os coûte toujours moins cher que l’intégrale Brassens (ne pas juger la voisine ne pas se croire supérieur à elle même si les raisons en seraient nombreuses) apprendre un nouveau mot nouveau (le dernier impedimenta était très beau mais est impossible à placer) penser à se coucher après s’être brossé les dents réfléchir aux statuts de l’association pour la promotion de la littérature minimale et absurde arroser les impôts payer les plantes passer à la pharmacie prendre les pilules commander un deuxième café non demander l’addition et puis non prendre une crème brûlée l’addition s’il vous plaît excusez-moi quel jour sommes-nous ? vendredi ? alors une crème brûlée oui ben c’est pas la peine de lever les yeux au ciel la crème c’est parce qu’on est vendredi c’est écrit là sur mon agenda justement demain c’est samedi voyons qu’est-ce que je vais faire vous n’auriez pas un stylo s’il vous plaît ? oui en plus de la crème brûlée non ça ne la remplace pas

Au bout de combien de temps des ruines deviennent-elles des œuvres d’art, superbes et majestueuses, pures et intemporelles, mystérieuses et séduisantes, lavées des rêves laborieux qui les ont précédées, des drames sordides qui les ont habitées, des larmes fidèles qui les ont regrettées ?

Fédérons nos errances
Explorons nos friches
Et sourions nos peurs

Il est sept heures, tu te lèves, tu te laves, un café en silence, pas faim, il pleut un peu, tu y penses encore, enfin, penser, non, pas de la pensée ça, ça gronde là dans ton ventre, sourd, sans répit, tous ces mots aussi dans ta tête, l’histoire qui se répète, ça grouille, chaque fois une fin différente, aurais pu, est sept heures dix, regardes par la fenêtre, trop tôt pour descendre, trop tôt, trop tard, comme ta vie, un mauvais train, jamais à l’heure, sept heures seize, faudra mettre une pendule à aiguilles, c’est mieux, descends dans le bruit les odeurs la ville, pas le métro ce matin, tant pis pour la pluie, marches vite, pas l’heure encore des sourires, pas l’heure encore des touristes, marchent vite, comme toi, regardent pas, 7h32, 15 degré, 18/06/2008, c’est écrit, ça va mieux, t’arrêtes pour un deuxième café, le journal, le loto, pas très drôle ta vie, cette histoire, pas très doué, jamais gagné, huit heures moins dix, passe pas vite, c’est mieux la pendule à aiguilles du café, passe pas vite, le temps, jamais gagné

elle dit qu’elle a peur elle dit     elle hésite et     en plus c’est pas grave elle     c’est pas comme     devrait être heureuse    la mort la vie c’est     elle dit son mariage    elle dit qu’elle sait pas     elle sait     elle sait qu’elle dira oui     l’amour elle sait pas     se moque     dira pas non     elle dit qu’elle a peur d’avoir peur     n’attend rien     elle sait bien elle se doute     il a un beau sourire     comprend pas     il est gentil     devrait pas     elle devine elle le     il voit pas    il oui     elle dit qu’elle essaiera    pas très douée    ça ira il     peut-être    mais il non     dira oui     elle dit rien n’est grave     pas méchante mais     t’es bizarre disait sa mère     non dira oui cette fois     partira avec son petit mari     bizarre ? alors lui non     elle rit     dira oui     lui non     oui

Tout est surdimensionné chez ce taureau – inévitable et définitif – qui déplace l’espace beaucoup plus qu’il ne s’y meut : il n’est jusqu’au temps qui semble lui-même contraint de ralentir pour suivre le rythme du bovidé tout-puissant.

Je parle de fougue et d’attente, de flamme et d’usure, je parle d’érection, de brûlure, de puissance, je parle du feu et de l’abandon, du printemps et de l’absence, je parle de nostalgie, de cendre, de silence.

                                       ta main dans mon cou                        mon cou sur le toit
                                                                      le toit au-delà                    le la de ton rire
         ton rire dans mes yeux                                                      mes yeux sur le monde
                            le monde à vau l’eau              le monde avili             le monde avachi
                                                ta main dans la mienne                      ta main sur le temps
       le temps d’une histoire           le temps d’un combat             le temps d’un espoir
                                    l’espoir de la paix              la paix déchirée          la paix interdite
                                                                  l’espoir des partages   l’espoir des voyages
naïvement  joyeusement    l’espoir des partages   naïvement       joyeusement

Le temps s’étend, s’enroule et s’arrête, il s’arrête et reprend, comme un coureur débutant, part trop vite, se fatigue, trébuche et se blesse, vise la ligne et oublie ses pieds, puis ralentit, apprend, essaie, corrige, comme un brouillon, jusqu’à l’usure, et repart, poumons pleins, allégé d’imprenables paysages, guéri de l’attente, au désir réconcilié, le temps,

Rien ne convient plus mal au temps que la mesure.