19 septembre 2008
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Je sors de ma trousse ma pomme de terre, la taille sans haine en forme de stylo bleu et vous écris ce bon gros poème rustique et sympathique :
Sillonne mon fils, siphonne mon père,
la terre ne donne qu’après l’automne.
Mais au printemps, la mère criera,
et à l’été, j’ira danser.
