Les mots sont vivants et demandent du soin. Ce n’est pas le silence qu’ils craignent, c’est le bruit.
La mort est comme le trait de l’addition qui marque le temps du bilan ; et l’on saura, chiffres à l’appui, si la recette a été bonne. Elle est le point en fin de phrase qui indique le temps de la lecture ; et l’on saura, textes à l’appui, si l’écriture a été belle.
Mais le point ni le trait, sentinelles sans pitié, n’autorisent le retour ni l’ajout. Et comptables et lecteurs, toujours, sont toujours étrangers.
Trop clair, l’ordre ; trop obscur, le code.
Et le sens, interdit, est assigné à insignifiance.
Hier chues du ciel au laboratoire, nos certaines incertitudes sont devenues certitudes fort incertaines.
L’identité n’est autre qu'un illusoire fil de l’histoire.
Cesser de se la raconter − c’est être lucide ? je ne sais − c’est plus sûrement cesser d’exister.
Il y a trois formes de doute qui ne partagent rien de plus que le nom.
Il y a l’irrésolution ou l’indécision, qui n’est pas même l’errance, mais quelque chose comme le séjour forcé au seuil du réel, là où les possibles, creux et solitaires, font semblant d’être.
Il y a encore la conjecture, blanche et méthodique, fière et formulée, qui part à la conquête des terres à venir, et qui, non contente de quadriller la présence, paramètre le futur.
Il y a enfin l’inquiétude joyeuse, également éloignée de l’espoir et de l’indifférence, qui sait fêter l’arrivée de l’imprévu.
La langue est plastique sous le rapport de l’usage. Elle peut le meilleur et le pire ; elle peut le paraître et l’apparaître.
L’énergie anime l’acte.
L’acte nourrit l’énergie.
Platon, c’est beau comme un palais vénitien mais ça manque de poivre ; Aristote, c’est précis comme un mouvement suisse mais ça manque de sel. Spinoza, c’est fromage et dessert.
Il est très peu probable que la vie, si diverse, si intelligente, si belle, soit l'effet du hasard. Il l’est moins encore qu’une entité parfaite, infinie et toute puissante existe est soit la cause de tout.
Alors ?
Peut-être cela signifie-t-il qu’il faut moins s’interroger sur notre origine que sur notre destin, et qu’il faut plus imaginer et inventer ce qui est à venir que retrouver et adorer ce qui a été.
C’est une chose de sursauter à chaque imprévu ; c’en est une autre de préserver l’imprévisibilité.
Les souvenirs aux avares et les rêves aux sauvages.
Quant à nous, qu’allons-nous faire ?
Pourquoi les choses prennent-elles tant d’importance, au-dedans, alors qu’elles ne sont pas même insignifiantes ?
Préserver l’étrangeté de l’étranger.
Non pas pour le repérer mieux et l’exclure ou le parquer, mais pour maintenir un haut degré d’attention bienveillante que son statut d’hôte − et la fragilité que cela signifie − impose.
Philosophie. Ça a l’air intéressant.
Dommage, le mode d’emploi est en grec.
Faire passer l’imprévisible pour de l’incertain et remplacer l’imagination par la programmation.
Le monde ne tourne pas rond, se réjouissent les garagistes, sentant bien que l’heure n’est plus à la politique mais à la mécanique.
La loi des corps est dure, mais c’est la seule loi.
Le reste n’est pas même de la littérature.
Sans doute n’a-t-on pas suffisamment réfléchi à ce que signifie s’habiller et se chausser.
Comme un rôti emballé dans son film protecteur en polyéthylène, l’homme finira par mourir intact, traversant l’existence sans ne plus rien toucher, sans n’être plus touché par rien.
L’identité tient lieu d’idéal et la politique n’est plus que production du même.
L’expression « donner la parole » devrait nous aider à comprendre que l’écoute, tout en dynamisme, est faite de générosité active.
On trouve de biens jolies parcelles dans nos rêves, mais elles sont inconstructibles.
Au cœur de la philosophie, il y a la paranoïa.
Au bout de la poésie, il y a l’autisme.
À l’origine de la science, il y a la schizophrénie.
La religion n’est finalement qu’une névrose collective bien inoffensive.
Ni péché originel, ni dette contractuelle, mais une joyeuse et redoutable responsabilité, l'existence.
L’histoire est un blanc-seing laissé à une humanité en gésine.
Totalement irresponsable, incroyablement généreux, follement poétique, génialement inconséquent, énorme et minuscule à la fois.
Pour ma part, je trouve cela épuisant mais grisant.
Bon, j’y retourne.
