Sous la croute apaisée de nos usages convenus grouillent
comme autant d'immondes asticots avides
les pulsions débraillées de nos haines ordinaires.
Le mauvais acteur sur-joue. Le mauvais tuteur sur-veille.
La mort est un échec pour la médecine technoscientifique.
Fort peu rentable de surcroît.
On tâchera d'y surseoir, sine die.
Il est plus facile d’être désolé pour celui qui perd que ravi pour celui qui gagne.
Le bonheur est dans le prêt.
Envie ton voisin si tu veux, mais sache au moins qu'il envie le sien tout autant - sauf à être soit très sage (ce qui est rare), soit très fat (ce qui est mal).
La médecine, obsédée par la vie, en vient parfois à oublier la santé.
La mort serait-elle une maladie ?
As-tu une vie dans ton but, toi, le snipper de l'espoir ?
Le monde est un théâtre.
Le pompier de service, l'ouvreuse et le machiniste sont toujours là, toujours aussi peu audibles, mais encore moins visibles.
C'est décidé, demain j'achète un tube de rose. Soulages me soûle.
Pas du fuchsia ou du magenta, pas du saumon ou de l'incarnadin, non, un joli rose bonbon, un beau lait-fraise.
Je me demande s'il existe un ratio entre le degré de développement d'une civilisation et la puissance en kWh de ses tractopelles.
Les mauvaises langues, écolos primitifs et va-nus-pieds phytophiles, parlent de rapport inversement proportionnel.
À s'entourer toujours davantage d'accessoires, l'homme finira bien par le devenir aussi.
Il faut restaurer l'autorité, le subjonctif et la Sergent Major, maugréa-t-il, amer et courbatu, Monsieur Lucien, en sortant de son cours de break dance.
Trop bruyants, si bavards et tellement excessifs.
On ne naît pas macho, on le devient vite.
Il y a trois sortes d’homme : les renonçants, patients et distants ils renoncent, le monde est pour eux une Foire Aux ILlusions ; les annonceurs, bavards et habiles ils annoncent, le monde est pour eux une Foire aux RIpoux et Cocus ; les dénonciateurs, viriles et vigiles ils dénoncent, le monde est pour eux une Foire Aux Questions.
« Être soi-même », ce mot d’ordre ambivalent appelle autant à l’émancipation et l’originalité qu’à la frilosité et la suffisance.
La femme est l’avenir de l’homme, lui-même assurément encore très animâle.
Homo, Terre, - 3 millions / 2008 (work in progress).
"Oui ben traînez pas trop les gars, parce qu’à ce rythme, on n’est pas rendus !"
