L’âme n’est pas un feu intérieur, c’est une étoile lointaine. (Il semble bien d’ailleurs, qu’à chaque fois qu’on s'en approche d'un pas, elle s’éloigne de deux.)
L – Un plan Q, T OK ? G des atouts, du XXL et C pas D faux. Alors, on joue ?
MOI – Avec plaisir, j’ai toujours été, moi aussi, plus lettres que chiffres.
La flèche finit toujours par retomber – ce n’est pas une raison pour se viser les pieds.
Nos traces elles-mêmes ne nous ressemblent plus.
Une philosophie des opacités, peut-être, nous sortira de ce siècle des lumières, des néons et des LED.
La sincérité est une vertu petite-bourgeoise, étriquée et douteuse ; je préfère la justice.
Il ne joue jamais à pierre-feuille-ciseaux, l
Ne te mouche pas la bouche pleine
Ne te douche pas la couche sale
Ne te touche pas la cartouche.
L’homme est un zoopathe non diagnostiqué.
Rendre la poésie à la terre. C’est le sensible qui est mystérieux, l’ombre et le galet, le rire et le râle, la trace et l’envol. Et les secrets du peu.
Big bang
Yin yang
Ping pong
[Haïku ébauché par un haïkiste éméché]
Parler, c’est crier moins et cesser de violer. Mais alors comment dominer, attaquer ou blesser ?
La parole, encore, fait cela très bien.
Tous ces livres. Et l’océan qui se meurt !
Nos nouveaux téléphones portables sont décidemment pleins de ressources et contiennent précieusement une bonne partie de nos vies. Pour cela, de peur de perdre ou abîmer le mien, je me garde bien de l’emporter quand je sors de chez moi.
(Et non – très drôle ! – je ne me déplace pas avec mon téléphone fixe.)
Dans les failles silencieuses de la parole se cachent les promesses du sens.
L’inventeur de la vérité est un gros malin, il a déposé le brevet.
Si tu fermes les volets de jour, la lumière passera quand même par la porte de derrière.
Pas la voisine.
Mais à qui doit-on le système binaire, vrai faux, dedans dehors, amour haine, c’est quand même un peu plus compliqué ?
C’est soit un crétin soit un demeuré.
Aimez-vous, les autres en profiteront.
Il grimace et gémit
Aussi
Celui qui jouit
Je voudrais réhabiliter les marrons.
Je veux dire les nuances de la couleur, de l’Ambre au Brou de noix, l’Auburn ou le Cacao, en passant par le Feuille-morte ou le Mordoré (avec un petit faible pour le Terre de Sienne).
– Le journaliste : Ces montres molles, c’est juste surréaliste !
– L’expert : La méthode paranoïaque-critique date un peu et le passage à l’heure d’été va impacter sa chronicité.
– La pharmacienne : Bravo ! Oui je connais, deux cuillères à café d’Euphon et trois comprimés de Phénergan. Continuez comme ça et il n’y a pas que vos montres qui ramolliront !
– Le minimaliste : Ce n’est pas l’artiste qui a un pied dans le futur, c’est le futur qui a la main d’un artiste.
– Ma boulangère : Ah ? euh..., et avec ça, ce s’ra tout ?
Pas d’excès dans les préparatifs, l’imprévisible n’aime pas être attendu.
Le besoin de transcendance n’est-il pas une maladie d’urbains privés d’horizon – là, juste au-dessus de la crête des vagues et un peu en-dessous des nuages ?
Êtes-vous plutôt : « quoi, déjà ? », « non, encore ! » ou « ouais, mais non… » ?
