Quand manque l’idéal, résister c’est s’obstiner, dit la mouette à la bernique.
… profond.
Non, je plaisante, je n’ai aucun information sur le sujet, ce titre est juste une aguiche comme disent joliment nos néologues officiels.
Comme je suis taquin !
La maladie, pour nous soigner de la dangereuse torpeur de la santé.
« Comme chaque matin, Pierre, jeune nonagénaire, s’extasiait : « Fichtre, un nouveau jour, encore ! ». En ce jeudi d’août, il enfila son imperméable usé et partit, à son rythme, pour sa promenade quotidienne. »
Pierre est un des personnages dont je viens de déposer le brevet. S’il venait à intéresser un romancier, je serais prêt à lui céder pour un prix raisonnable.
J’ajouterai que si le quotidien de Pierre peut paraître fade, on pourra aisément lui inventer un passé éblouissant.
Ce sont ces hésitations qui me le rendent attendrissant. Après s’être acharné à dresser tout ce qui pouvait l’entourer, femmes, enfants, étrangers, animaux…, voilà que l’homme ne parle plus que de partage, d’écoute et de respect.
Allez, un petit effort et il se mettra à apprendre à miauler et à jouer à la tique.
« Sans modèle, l’existence » a peut-être écrit dans un ouvrage perdu un penseur inconnu.
Le génie du système tient en ce que les manipulateurs sont eux aussi manipulés.
Ils étaient longs souvent les dimanches et aujourd’hui encore les jeudis après-midi sont interminables, sans parler de la lecture des livres de Murakami ou des courses en montagne qui commencent avant l'aube et se terminent tard le soir.
C’est pour cela que je ne m’explique pas comment ça a pu passer si vite, cette existence !
Moi : Hé, toi !
Toi : Moi ?
Moi : Non, j’ai dit toi.
Toi : Comment ça, toi ?
Moi : Ben quoi, t’es pas toi ?
Toi : Si. Enfin…
Moi : Ouais je vois, tu sais même pas. Toi, t’es toi, pas moi.
Toi : Heu… c’est moi ou t’es pas net.
Moi : Quoi, tu le fais exprès, c’est toi, pas moi.
Toi : Ah non, moi je vais très bien ; toi, c’est peut-être pas grave mais ça disrupte bien.
Moi : Bon ben j’insiste pas, nous, ça l’fait pas.
Bien sûr, ces pieds que je vois sous le bureau, ces mains, ce ventre sont les miens, pourtant j’ai l’impression qu'ils ne sont pas moi, que je suis ailleurs, que je suis situé plutôt quelque part derrière mes yeux. Je, je veux dire moi, mon moi serait-il plus derrière mes yeux que dans mes pieds ? Je, le je que je suis, est-il quelque chose susceptible d'être quelque part ? Et mon dos, cette terre inconnue, n'est-il autre chose qu'un territoire quasi autonome et râleur mais finalement délaissé ? Ce jacobinisme organique m'agace et j'aimerais, quand je pense, perçois ou sens, être aussi en périphérie, loin des yeux, loin du cerveau, dans mes pieds par exemple. Je rêve d'une autre géopolitique des corps, comme un régionalisme des organes et des membres.
Ne confondons pas vivre et exister, sermonna le philosophe qui, par souci de cohérence, cessa de boire, dormir et respirer.
Allez, sors de ta zone d’inconfort, dit la mouette à la bernique.
Le résumé, la lecture digeste d’une réalité allégée.
Finalement, quelque chose nous rapproche, Neymar et nous, auteurs de restes. Non pas le salaire, ni le tee-shirt floqué à notre nom mais le dribble, l’art de la feinte : nous faisons mine d’emmener le lecteur à droite et pfiit, nous passons à gauche.
Bon, il est vrai que nous ne marquons pas toujours et que dans les tribunes les lecteurs sont clairsemés mais nous savons aussi que nous en faisons sourire un ou deux, alors le match est gagné.
Elle était nue
Il a tout vu
Elle lui a plu
Il l’a voulue
Il est têtu
Il s’est battu
Elle est émue
Il les a eus
L’a convaincue
Elle s’est rendue
Il est élu
Roi des goulus
La vie déborde.
Moi qui ne savais pas comment financer mes vacances, je vais aller revendre, quelque part entre la rue d’Ulm et la rue Victor Cousin, des tee-shirts floqués au nom de Guillaume de Machaut, Lucien de Samosate ou Rutebeuf (avec le numéro 10), ils doivent bien avoir leurs fans eux aussi.
Difficile, en ce mois d’août 2017, de ne pas s’intéresser à l’affaire Neymar, tout le monde en parle. Je décide donc d’y regarder de plus près. J’apprends que ce footballeur aurait été acheté 222 millions d’euros par le PSG – quoi, 222 millions ! Puis je lis qu’il toucherait un salaire mensuel de deux à trois millions – euh… attendez, vous êtes sûr. Je cherche encore et j’entends dire que des supporteurs auraient fait la queue des heures espérant acheter un maillot portant son nom à 140 euros – allez, là vraiment j’ai du mal à le croire. Ce n’est pas tout, on me rapporte que la tour Eiffel se serait mise aux couleurs du PSG pour fêter ça.
Bon, ça va, j’ai compris. On ne la fait pas à un vieux lecteur de Sextus Empiricus et du Club des cinq : cette histoire est un canular. Un canular assez bien monté, je dois dire et j’ai failli me faire avoir, mais quand même le coup des supporteurs qui font la queue pour un tee-shirt au nom de leur joueur préféré, là non, la ficelle était trop grosse.
Je n’arrive plus à me souvenir de la personne dont j’avais oublié le nom.
Les animaux sont plus solidaires que les humains, les animaux ne tuent que pour manger, eux, les animaux respectent leur territoire, ils sont plus ceci, plus cela…
Stop, ça suffit l’anthropo-bashing. Qu’ils viennent tous, le panda, l’aigle royal, la taupe des villes et la belette, qu’ils viennent un peu se mesurer à moi à la crapette. On verra qui est plus et qui est moins.
Le bonheur n’est pas simple et résiste un peu, le malheur non et nombreux sont ceux qui le font céder sans forcer.
Les vieux consomment peu, soit parce qu’ils ont gagné en sagesse, soit parce qu’ils possèdent beaucoup.
L’ennui est un poison de luxe.
À s’interroger toujours, on devient fou ; à être certain de tout, aussi. Folie douce et folie brute.
Je comprends bien pourquoi les charcutiers (prenez monsieur Robert par exemple) n’ont pas le même physique que les footballeurs professionnels (et vice versa) mais je ne vois pas pourquoi les chirurgiens ne ressemblent jamais à des charcutiers. D’ailleurs vérifiez par vous-mêmes, vous n’aimeriez pas être opéré par un homme qui ressemble à un charcutier et vous n’achèteriez pas non plus du salami à un charcutier à tête de chirurgien.
Le mystère reste entier. Il se peut que l’on nous cache quelque chose.
