17 novembre 2011
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De retour d’une longue conversation, encore bruissant de rémanentes bousculades, je reviens à l’absence et y creuse une nuit. Ces exils intimes, j’en sais l’illusoire consistance et à raison les docteurs m’en détournent, je me laisse pourtant croire, menteur paresseux, qu’on y boit mieux et y mange plus, qu’on y parle une langue qui charme ou qui tue, mais toujours brillamment et sans résistance.
