19 janvier 2026
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Soixante-sept ans, c’est trop jeune pour mourir, pensais-je en pliant mon linge, mais quatre-vingt-quinze comme papa, c’est trop vieux. Soixante-sept plus quatre-vingt-quinze égal cent-cinquante-sept plus cinq, cent-soixante-deux divisé par deux. Quatre-vingt-un ans ! Oui, ça c’est bien pour mourir ! Quatre-vingt-un, j’aime bien. C’était F. Mitterrand à l’Élysée, F. Nietzsche à Nanterre, Ph. Collins chez Steve (‘In the air tonight’, à fond) et les petites fesses blanches de Frédérique dans mes draps froissés. J’aimais vraiment bien.
