29 juin 2024
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Les choses sont muettes, obstinées et tellement indifférentes. Les mots quant à eux, sonnent et consonnent, comme un vent solidaire, comme un chant symphonique, comme un hymne, une épopée, un long poème patient et généreux. Oui, mais c’est un vent sans poignée, un chant sans manche et sans pédales, un poème sans touches, sans robinet, sans serrure, sans tiroir. Les mots ne servent à rien.
