On m’a raconté l’histoire de Jocelyn, adorable petit garçon de neuf ans, mort il y a quelques jours d’un cancer des os. Son histoire avait pourtant mal commencé.
Jocelyn était un accident et il l’avait payé très cher. Son père, violent et alcoolique, criait quand il ne frappait pas ; il disparaît à ses huit mois. Sa mère, soumise et demeurée, ne lui parlait pas, ne le regardait pas et oubliait souvent de le nourrir ; elle est internée à ses deux ans. Jocelyn avait ensuite été brimbalé de familles d’accueil en foyers pour orphelins jusqu’à ce qu’on lui diagnostique un cancer à six ans. Il a été pris en charge par un centre de cancérologie pédiatrique qui l’a littéralement adopté et lui a donné de l’amour, une famille et des copains pendant trois ans.
– Deux ans, trois ans, dix ans… moi je compte pas comme vous. Tous les jours je rigole et je joue, j’ai jamais faim, j’ai jamais mal, je suis jamais triste, tous les jours. Alors ça doit bien faire au moins quatre cent vingt-cinq mille trois cent quatre-vingt-dix-neuf jours… c’est beaucoup plus que dix ans. Même que cent ans.
