Quoiqu’il n’y ait que quatre points cardinaux, on perd facilement le Nord alors comment s’y retrouver avec l’infinité de vices et de vertus. La vie est assez mal balisée.
Le sommeil, parfois, vient en ami, silencieusement.
Trop de paroles et si peu d’écoute !
Les retours à la maison s’accompagnent encore parfois d’un sentiment diffus de régression. C’est bon signe : le large ne s’est pas encore totalement tu.
Rhododendrons pour les tendrons. Pour les laiderons, des moucherons. La rime est sans pitié.
Les secrets de la nuit supportent mal les lumières du savoir. Et les étoiles se retiennent.
Le voyage en solitaire, comme la masturbation, présente nombre d’avantages. Les choses se compliquent quand, en plus du volant, il faut tenir la carte et le sandwich. Alors, une troisième main habile n’est pas négligeable.
Écrire, c’est voir mieux mais lire, c’est entendre moins.
Il faut, pour croire au progrès, n’avoir pas trop de mémoire. C’est vrai de l’individu, c’est vrai de l’humanité. Vous me trouvez aigri et injuste ? Relisez le Parménide de Platon.
J’aurais fait un très mauvais chimpanzé. (Mon joli sourire.)
– Je ne comprends pas, il était parfait : droit, et jamais un mot plus haut que l’autre. – Justement, ce n’est pas la distance qui m’intéresse, c’est le dénivelé.
La musique n’adoucit jamais tant les mœurs que quand on l’écoute seul. C’est ballot.
– Sauvegarder la nature, certes, mais la nature n’est pas le monde et le monde n’est pas la Terre. – Eh les gars, c’est une blague ou quoi ? On vous a pas dit que le temps des définitions, c’est fini.
Tous ces livres si longs qui nous absentent et nous exemptent. Et le monde, sans rancune. Et le monde encore.
Le crapaud, on le sait depuis Voltaire, trouve belle sa crapaude. On sait aussi, depuis les travaux du professeur David M. Green, que le crapaud distingue mal les formes.
À vingt ans, sa vie ressemblait à un Pollock vandalisé ; à soixante, elle rappelait plutôt un Soulages mal éclairé. Peu probable néanmoins, qu’il finisse au musée.
Je ne suis pas le maître des lieux, je ne suis que de passage, disent beaucoup de terriens, modestes et désintéressés, et vous comprendrez que je ne prenne pas le temps de nettoyer le jardin, ajoutent-ils, molasses et crasseux.
Le mouvement uniforme est une autre forme de repos et ne nécessite aucun moteur, disait en substance Galilée. Le con, il devait être plus souvent dans son labo que sur la piste du stade.
– Parano : J’ai un cafard dans le cul ! – Mytho : Je sais, c’est moi qui l’ai fourré. – Schizo : Eh ! Fermons-là !
La fatigue est une idée, une idée sournoise mais impatiente et qui ne tient pas la route, dit le marathonien. Mon idée de fatigue à moi est bien entraînée et un peu collante.
Front de mer. 12h30. Temps orageux. Ciel chargé. Atmosphère électrique. Ombre et lumière s’observent avant le combat. Mille milliards de nuances de gris.
Tous les matins, dans un lumineux pied-de-nez adressé à nos cerveaux post-galiléens, le soleil continue de se lever ; lentement, lourdement, indiscutablement, il se lève.
Honore le hors-d’œuvre, le dessert – aurait pu dire Aristote – vient par surcroît.
Philosophie, cette grisante possibilité de ne pas se comprendre soi-même.
Qui n’a à chérir ne saurait devenir.
