Trop chaudes les étoiles
Trop froides les planètes
Chambré ce Volnay
Changer de voiture et oublier suffisent pour recommencer à zéro.
Pour commencer, il faut marcher et rêver − c’est plus difficile.
L’analyse morale du touriste est une science délicate. Tenez, prenez ces deux là, allongés sur le sable, sous un parasol, à dix mille kilomètres de leur Bécon les Bruyères natal, les oreilles vissées à la radio. Ils semblent sincèrement inquiets des déboires de leurs concitoyens, naufragés des tempêtes de neige.
Il y aurait bien cette ébauche de sourire… mais ce n’est pas un indice suffisant pour les accuser de jouissance perverse.
Rature sept fois ton texte sur ta feuille avant de le donner à lire.
Parfois, ça suffit…
Et le retour de la vague. Pour toujours inachevé. Interminablement.
Désolante solitude, ennuyeuse société – ou serait-ce l’inverse ?
Un mathématicien débutant vous calculera aisément le nombre de pizzas différentes que l’on pourrait composer avec une quantité limitée d’ingrédients – mettons six (tomates, câpres, olives, mozzarella, anchois, origan) ; ce nombre est très élevé et excède de beaucoup l’offre classique. Eh bien, il en va presque de même pour la littérature, on peut calculer le nombre de livres différents que l’on pourrait écrire avec une quantité limitée d’éléments (disons, deux mille mots) ; ce nombre est astronomique. Une question alors : pourquoi nous ressert-on les mêmes livres avec les mêmes tomates et les mêmes olives ?
Parfois le bruit des mots couvre leur sens.
Ce n’est pas parce que parfois la fidélité est le masque de l’impuissance, que l’infidélité toujours est la signature de l’audace.
La bonne nouvelle c’est qu’à force de manger vite des nourritures rapides, on digère plus vite aussi. Notre estomac travaillant moins est en train donc de diminuer de volume, puisque aussi bien c’est la fonction qui fait l’organe, notre estomac donc est en train de diminuer de volume, c’est inévitable. On peut alors raisonnablement conjecturer une perte de plusieurs centimètres de tour de taille, ce qui constitue un gain inestimable.
Concernant l’avenir de nos intestins, il y a lieu d’approfondir encore les recherches avant de se prononcer.
Ceci n’est pas un spam
Je me suis mis au slam
Et la foule qui m’acclame…
Le poète a quelque chose du pêcheur. Souvent, il s’installe à l’aube au bord de la page, rapproche l’horizon et efface le reste. Alors il rêve à peine, à quelques épopées muettes. Puis il attend, à voix basse. Parfois il rentre bredouille, pas le moindre fretin à gribouiller. Qu’importe, il a pêché quand même, ça oui, et pendant trois bonnes heures. Il reviendra.
Le vent sait être léger avec les promesses du soir ; la mer seulement, peut la fidélité.
Elle avait peint sur son mur gris une grande plage de sable blanc qu’une eau turquoise et lente léchait suavement. Des cocotiers ébouriffés semblaient attendre distraitement quelques naufragés innocents. Seules trois mouettes criardes animaient un peu ces horizons trop paisibles. De ridicules et inutiles petits crabes s’effrayaient de leur propre frayeur. Elle s’allongea sur sa natte en se disant que faire la sieste allait bien avec le décor. Finalement, ne parvenant à trouver le sommeil, elle se déshabilla et alla nager.
L’excès jamais ne comble le manque.
L’élève : Pourquoi ?
Le maître : Quoi ?
Le chat : On dit comment.
Mes mots sont les éclats d’un être dont je ne suis que le rêve.
On se méprend sur l’individu à considérer ses yeux et non ce qu’il regarde, mais on se trompe aussi à estimer ses héros plus que ses outils.
Que serai-je demain ? ces rêves sont engageants et ne sais quel choisir.
Aujourd’hui tu es là, les mûres sont colorées mais un peu courtes en bouche.
Il était beau hier, les filles aux nattes brunes croisées à la récré.
La vie est une leçon de conjugaison simple et complète si l’on sait éviter les temps circonflexes.
Plus rien ne bouge quand tout s’agite, la répétition épargne les questions et le bruit maintient debout.
Tout passe et rien ne se passe plus.
Il faut savoir greffer une faim, ferrer une grive et gravir une Ève.
À l’inverse, savoir graver une FIV, férir un rêve ou gaver une fève n’est d’aucune utilité dans la vie.
Quant à grever l'ire d'une vague frigide, ça ne veut rien dire du tout !
Aux familiers du bruit, le sens paraît d’abord exotique puis clandestin et enfin importun.
La veille est-elle autre que le suspens provisoire et vain d’un essentiel sommeil ?
Nombre d’hommes, dit-on, ont le regard qui dérape quand ils conversent avec des femmes.
Il ne s’agit ni de contester ni d’excuser mais les femmes sont-elles certaines qu’elles continueraient de fixer les hommes dans le blanc des yeux si, par un caprice de la nature, ils portaient leur sexe autour du coup ou sur l’oreille ?
De quel bois est-il fait, poète, ton crayon, pour qu’il porte si loin de si lointains souvenirs.
