Les Restes du Banquet

Par l’horizon, le paysage fuit et échappe à la voracité de ceux qui auraient des vues sur lui.

– Hé, toi !

– Qui ça, moi ?

– Ben oui toi, crétin, tu vois quelqu’un d’autre sur la page ?

– Non mais…

– Alors. Justement, qu’est-ce que tu fais là, toi ?

– Bé…

– Réponds. T’as pas appris à faire des phrases. Tu sais, sujet, verbe, complément. Qu’est-ce que tu fais dans mon texte ?

– Je sais pas. C’est pas moi…

– D’abord on dit “je ne sais pas” ; c’est un blog littéraire ici, t’es pas au courant. Évidemment c’est pas de ta faute, hein ?

– Non, je ne suis pas quelqu’un, je suis personne.

– Ouais, je la connais celle-là : tu crois que je vais appeler le GIGN des blogs et leur dire, venez vite, il y a personne dans mon blog.

– Ah oui mais non, je la connaissais pas. Elle est bonne.

– Ça va, inutile de me flatter. Bon, t’es qui ?

– Mais personne, enfin rien, juste un tiret de dialogue.

– Un tiret de dialogue, rien que ça ! Et ça a des idées un tiret de dialogue ?

– Oh, ça peut. Ça dépend du dialoguiste. C’est comme partout, y’en a des bons, y’en a des mauvais.

– OK on va voir. Test : comment appelle-t-on la femme d’une pharmacienne ?

– Encore ! Non mais c’est une obsession cette histoire, faut consulter. D’abord, je vous ferais remarquer que Charles était un homme et qu’il n’était même pas pharmacien.

– … quoi, mais tu m’espionnes, sale tiret ?

– Pas du tout je m’occupe ; ici la seule chose à faire c’est lire des restes.

– Ah ? Tu lis les restes ? Bon excuse-moi, je t’ai un peu bousculé. Euh, dis-moi, comme ça, en passant, tu les trouves comment ?

– Bah, c’est comme partout, y’en a des bons, y’en a des très mauvais. D’ailleurs, si je puis me permettre, oubliez la femme de la pharmacienne, tout le monde s’en fout, c’est nul. Par contre l…

– On dit en revanche.

– Désolé, c’est pas moi qui écris ce que je dis. Mais bon, en revanche votre souriante boulangère, elle ferait un bon tiret. D’ailleurs, si vous pouviez nous écrire un petit dialogue, pour elle et moi, je serais pas contre.

– Non mais ça va pas ! Hors de question ; en plus c’est pas un tiret, c’est une vraie boulangère. Et puis arrête de m’agacer sinon je t’écris un dialogue avec Jean-Pierre Lheureux.

– C’est bon, je me tais. En plus il s'appelait même pas Jean-Pierre.

Osez-vous !

[Quand même, cette histoire de pharmacienne, on ne peut pas en rester là. Tenez, imaginons que Charles Bovary soit une femme – on l’appellera Charlotte – ajoutons qu’il est lesbienne et pharmacienne de son métier. Bien. Charlotte rencontre un jour Emma Rouault, catholique blanche et sans emploi, venue dans sa pharmacie acheter une attelle pour la jambe fracturée de son père ; il (Charlotte) en tombe amoureuse et l’épouse. Je continue, vous allez comprendre. Très vite Emma se met à rêver de passions sahariennes, d’amours tropicales, de positions équatoriales et se lasse de sa Charlotte sans goût. Elle se cherche alors dans des aventures extraconjugales (on apprend à l’occasion qu’elle est en fait bisexuelle et métisse – cela pour expliquer son goût pour la géographie) avec un Boulanger (rien à voir avec ma boulangère, je signale) et un Dupuis (dont on ne dira rien au risque de s’éloigner de notre propos). Les choses se dégradent encore, son épouse l’ennuie, ses amants l’assomment, sa fille l’agace (Berthe – a-t-on idée aussi de donner un prénom de grand-mère à une enfant !) et ses voisines l’énervent, bref, tout l’afflige et lui nuit et conspire à lui nuire, dirais-je. Or donc, Emma se suicide (à l’arsenic – je rappelle qu’elle n’a aucune notion de chimie). Je termine. Folle de douleur et de chagrin, Charlotte perd la raison et se laisse consoler par Jean-Pierre Lheureux, usurier dur en affaires mais doux en amour ; cependant rapidement, elle retrouve ses esprits et son identité sexuelle d’autant que Jean-Pierre, mauvais amant, lui facture indûment une psychothérapie. Charlotte considère sa vie et fait ses comptes, elle est frappée par l’injustice du monde, l’exiguïté de son officine et la laideur de Jean-Pierre. Or donc, Charlotte se suicide (à la morphine – elle est docteur en pharmacie, ça aide). Bien, je suis le fil de ma réflexion et repose la question : comment nommera-t-on Emma, femme de la pharmacienne Charlotte ?]

… et comment appelle-t-on la femme d’une pharmacienne ?

[Rien sur ma boulangère, en congé pour trois semaines.]

Ouf, un combat qui semble définitivement gagné : pharmacienne ne signifie plus épouse de pharmacien mais… docteur en pharmacie.

À ce propos, je me demande bien comment on nomme le mari d’une nourrice, d’une fille au pair ou d’une femme de joie.

[Je crois savoir que ma souriante boulangère n’a pas encore trouvé son boulanger.]

Avec mon pain bio aux graines de courge, j’ai toujours droit à un joli sourire. Mes amis, ces abrutis, me répètent tous que ma boulangère (« ta » boulangère, insistent-ils, se croyant malins) sourit de la même façon à tous ses clients (tu entends, tous, même nous). Crétins, je le sais bien ! Mais ce que je sais aussi, que ces demeurés ignorent (c’est ça, faites les experts, mais vous ne savez pas tout), c’est qu’elle agit de la sorte pour ne pas éveiller les soupçons.

En plus de son graines de courge, j’apprécie son souci de discrétion.

Imbéciles ! (Et jaloux probablement).

– Pourquoi préférez-vous écrire sur ordinateur ?

– Avez-vous déjà essayé de jouer à Tetris sur votre crayon ?

La nature nous apprend le sans pourquoi, l’être brut, sans espoir ni alibi.

Quand ils questionnent, certains esprits étanches ont déjà leurs réponses (ou leur réponse, plutôt, rejeton unique et dupliqué d’un cerveau infécond).

La pensée est belle quand elle va, à l’insu.

– Bon, conclut-il méthodiquement, ça, c’est fait.
Et il mourut.

Un mot, c’est une chose qui fait consensus.

– Trop cool, une glace trois boules, dit l’enfant !

Ce qu’oyant, le père – géniteur attentif quoiqu’angliciste intuitif – enfourna vitement la chose au micro-ondes.